Poesofia

Obscuridade teórica

2012-02-13T12:00:00.000-03:00

A incompreensão das coisas me edifica tanto
Quanto a certeza de compreendê-las.
Não saber tem sido para mim algo
De muito mais serventia que o orgulho de ter sabido.
O orgulho e a pressa e a bobagem de querer que a vida gire
Na velocidade de minhas indagações somente me indispôs com meu corpo.
Tudo que pulsa me constrange a pulsar também
Tudo me impele à vida e a vida se recusa a ser medida.
Não posso pensá-la, ela escapa entre meus dedos intelectuais...
Como uma mancha de tinta no meio da testa
Não posso ver a plenitude de minha vida sem um espelho,
Mas quando miro o espelho de minha imaginação
Já não vejo vida, vejo reflexos...
A constatação se dissolve em meus líquidos corporais
E eu simplesmente posso crer que viver
É algo estupidamente simples.
É respirar de modo consciente uma ou duas vezes
E continuar respirando sem se dar conta...
Pois até mesmo quando achei que o estado de consciência era tudo
Vi que eu já não estava consciente
Eu estava embriagado com mais uma teoria.
Teorias são piores que o vinho.

Pelo Mito

2012-02-12T11:11:00.001-03:00

Sem os mitos, a história naufragaria num grande oceano sem deuses, sem heróis, sem símbolos nacionais, sem identidade comum, sem a fantasia subjetiva que temos de nós mesmos e principalmente sem poesia. O Mito é a porta para a liberdade criativa inconsciente e a arte passa pelos seus umbrais. Sem esta liberdade o mundo seria um grande mar incrivelmente chato, onde pouco a pouco toda a humanidade minguaria no mais profundo tédio. E por fim, se afogaria na ilusão dos discursos pseudo-sensatos e factuais.

Todo esse utilitarismo imbecil nos privaria do prazer verbal de discorrer sobre o fantástico, o intangível, o gosto de pôr em versos emoções que um parágrafo não sabe ler; a graça de falar do que não sabemos da vida como se soubéssemos profundamente... Um mundo sem mitos seria um mundo de loucos! Seria um mundo sem especulações, sem hipóteses livres, sem conhecimento abstrato... Um mundo superficial e vazio.

Conscientia

2012-02-10T15:24:00.008-03:00

"Acreditando já possuir a consciência, os homens pouco se esforçaram em adquiri-la." Nietzsche

Ao ler esta frase não pude fazer outra coisa que não fosse concordar plenamente. A pior ameaça para a realização de um objetivo é a crença precipitada de que ele já foi alcançado. Uma inocência patética parece acometer a todos nós, quando pela ansiedade ou pelo desejo de ser ou de ter, nos julgamos prematuramente de posse daquilo que não temos. A falsa posse pode se referir à consciência ou a qualquer outra faculdade moral.

Mais vale crer na falta e na ausência; Na falta de conhecimento, na ausência de bondade e de sabedoria, na distância de qualquer princípio que se almeje. Pois daí quem sabe a disposição e a inquietação causada pela crença da falta possa motivar o empenho pela obtenção verdadeira. (Sim, sabedoria e conhecimento são coisas bem diferentes.)

Quando há muita convicção é possível que haja um intelecto perspicaz em suas conclusões ou a incidência de pouca análise, pouca reflexão e pouco embasamento.

Fé poética

2012-02-07T14:20:00.005-03:00

Uma "Fé poética", eu disse. Como comparar algo regrado e rígido com algo que se constitui pela liberdade de sentir? Bem, o sentir por si mesmo é algo extremamente fluido, depende de cada sentidor. E quem acredita na fé como um simples compêndio de normas morais pode estar ligeiramente enganado em sua crença. O sentidor é um apanhado de imperfeições perfeitamente organizadas pelos sentidos; é uma mistura daquilo que os olhos viram, do que os ouvidos ouviram e do que a lembrança guardou para si, conscientemente ou não.

Mas eu "creio" na beleza poética que uma fé possui. Essa beleza que por vezes escapa entre os meandros de uma rotina superficial... Aliás, uma fé de rotina é superficial. Uma fé, das que eu tomo por poéticas, é algo que surpreende. A "boa Fé" é algo que colore os olhos cansados do homem para que ele possa ver as cores da vida. A Fé é uma das formas de o homem ser apresentado à desconhecida arte de viver.

A Poesia, assim como a Fé, se ocupa do desconhecido, todavia num processo que visa através da linguagem convencional alcançar o inexprimível que não se pode conhecer senão pela imaginação criativa. Toda esta labuta do homem de versos em se enxergar ao passo que enxerga o mundo, requer sacrifício. O autoconhecimento é um doce sacrifício. E por que sacrificar-se? A questão é: onde não há sacrifício? Vivemos com sacrifício, respiramos com sacrifício e até mesmo amamos com sacrifício. Ele estará sempre onde houver uma liberdade que se priva de uma determinada escolha em prol de um objetivo maior.

Neste caso, ser poeta é ser um pouco sacerdote. É se privar do marasmo cotidiano que uma rotina distraída possui, para adquirir uma percepção maior acerca das coisas e de si mesmo. No entanto, o sacerdote proclama suas descobertas em sermões e o poeta em versos; O sacerdote se vê plenamente convicto de suas ideias, já o poeta simplesmente deposita no mundo suas humildes aspirações, sem apegar-se a nenhuma delas, simplesmente sentindo, percebendo e revelando...

Ao sacerdote interessam os resultados de sua fé, ao poeta interessa o prazer que se encontra no caminho da descoberta.

Nem todo poeta escreve bons versos, mas todos compartilham, de um jeito ou de outro, da mesma inquietação quanto ao universo. A inquietação que produz nos homens a necessidade mórbida dos discursos, da fala, da afirmação... O poeta não está livre do vício humano de dissertar, pelo contrário ele até percebe a eventual necessidade da dissertação.

Além do mais, o argumento dissertativo é comumente o subterfúgio daqueles que carecem de ser convencidos. Quando o homem não se domina tenta dominar os outros. Pois é típico dos fracos o esforço por demonstrar a força que não têm. O poeta é aquele que ainda não se convenceu de nada e pouco lhe importa a dureza dos corações muito convictos. Ele quer apenas dizer as coisas pelo simples fato de poder dizê-las. Suas convicções são inconformadas o suficiente para provocar em sua natureza o constante exame de seus atos e de seus sentimentos. E que de preferência, esse exame tenha alguma beleza aos olhos de seus irmãos viventes...

Crucifix

2012-01-23T14:30:00.003-03:00

Depois da quinta badalada veio a mim aquela débil figura de São Pedro apontando-me a portentosa chave dos céus. Eu olhava fixamente a abóbada de onde aquela grave figura parecia me ameaçar e pensava, em minutos, aquilo que séculos não eram capazes de conter. De repente, vi a cruz que se erguia entre todos aqueles anjos nus e aquelas nuvens de algodão. Detive meus olhos ali por instantes, tentando entender porque todos se reuniam ao redor de um monumento de homem agonizante. Todo meu desprezo em relação à trágica história do cristianismo parecia se retirar de mim para dar lugar a um momento de observação, um momento em que inevitavelmente eu me debruçava sobre aquelas figuras, aparentemente tão conhecidas, a fim de melhor compreendê-las. Era o direito de resposta que eu permitia àquela cruz. De fato, me dirigi até ela. Confio mais nos símbolos do que no discurso precipitado e desatento dos sacerdotes.

De repente, aquele símbolo tomou ares de beleza aos meus olhos rabugentos, de uma forma nunca sentida antes... Eu podia ver a chuva caindo na paisagem cinzenta do fim da tarde, aliás o motivo de eu estar ali. Em busca de abrigo encontrei perguntas... Nesta hora notei que as luzes estavam apagadas e o ambiente ficava numa penumbra aconchegante. Fui passeando meus olhos pelas paredes, pelas lápides embaixo dos meus pés e me sentei no segundo banco de frente para o altar, onde eu pude escapar um pouco dos olhares de São Pedro... Eu encarei a cruz. Ela me pareceu mais bela ainda, pois a única luz que se destacava no ambiente estava acesa bem atrás do Cristo morto e aquilo o deixava com um sombreado digno de um filme de Coppola. Aquelas duas tábuas sobrepostas, o mundano e o celestial se tocando, a terra visível e o céu invisível de nossa crença ali representados tão facilmente... Ao redor do Cristo, no seu lado esquerdo estava uma estátua de Nossa Senhora e do lado direito São José. Não pude deixar de notar as correspondências do masculino e do feminino ali, ladeando a representação do humano divino. Nada me pareceu arbitrário naquele posicionamento.

Aquele homem foi a ponte, pensei. A chave dos mistérios celestiais não deveria estar pintada nas mãos do barbudo e viril São Pedro. A chave estava no homem morto e eu agora o percebia mais vivo do que nunca. É quando o ego morre sobre a cruz, que o espírito pode ressuscitar para a vida plena. A memória me trazia o eco de palavras lidas: "Tome a sua cruz e siga-me" (Mat 16:24). Que homem faria de sua morte um símbolo de como viver a vida? Que homem convidaria seus ouvintes, afoitos por vida, a se dirigirem para a morte? A vida para os homens comuns é o caminho mais rápido para a morte, mas a morte do Cristo é a chave que abre as portas da verdadeira vida. Eis o homem que pode se chamar Divino. E não adianta festejar a morte do Mestre sem morrer com ele. É como recusar o convite da cruz. É ser cínico ou ignorante. Aquela cruz era como um sermão condensado. Daquele dia em diante vi que o cristianismo não estava totalmente perdido, não enquanto houvesse a lembrança de que o Cristo foi morto. Somente o morto pode ressuscitar. E a frase suscitava em minha mente: "Se eles se calarem, as pedras clamarão" (Luc19:40). Eu acabara de ouvir pedras falando. Símbolos são pedras, quando os homens não souberem mais do que foram feitos, eles clamarão por si mesmos.

Depois de me ouvir pensar em silêncio, eu tentei silenciar os pensamentos. Como um cavaleiro que volta da busca pelo Santo Graal e abandona sua espada suja à beira do altar, eu encarei o Cristo uma última vez. Levantei-me calmamente, dediquei um sorriso ao irônico São Pedro e ele então me parecia sorrir da bobagem dos homens que se distraem com ele. Saí sem olhar pra trás, não era preciso. Embora um símbolo possa revelar o caminho, ele jamais será o caminho. Carreguei o Cristo em mim pela chuva afora...

Em favor das Flores

2012-01-18T16:36:00.008-03:00

Os homens tem muito que aprender com as Flores... Como renascer em terrenos pedregosos, como conciliar beleza e modéstia, como expor esta beleza que brota da própria natureza onde quer que esteja... A primeira coisa que se conclui é que deve existir uma natureza bela para ser exposta. Encontrar a beleza da própria singularidade, eis a máxima da Flor!

Flores desabrocham na primavera, se despetalam no outono, ardem no verão e murcham no inverno. Melhor do que ninguém, sabem que tudo tem seu tempo. Melhor do que ninguém, sabem não saber. Sobretudo não se lastimam de uma estação para outra, passam pacientemente por todos os ciclos com a mesma eficiência e a mesma resolução, cumprindo aquilo que em cada um deles lhe cabe. Especialistas na arte da leveza, não é raro vermos uma ou outra flutuando placidamente sobre as águas da ignorância. Impolutas, belas e tranquilas...

Amoroso

2012-01-12T11:11:00.001-03:00

Penso em ti
Quando escorre a chuva
Pela janela opaca dos meus olhos
Quando minha sobrancelha esquerda se arrebita
Quando meu coração palpita
Quando a boca grita...

Penso em ti
Quando quero dizer
E principalmente quando quero ouvir dizer...
Contemplo teu corpo firme como uma rocha
Onde eu me arremesso numa ânsia de quebra-amar
Para amar as reentrâncias rochosas
De nosso encontro.
Não escorreria melhor o meu rio de águas sorridentes
Noutro leito que não fosse tão vasto
E claro como o teu peito.
É esse teu jeito de pôr fogo em minhas matas virgens
Enquanto me esforço por aquecer-te
Com uma tocha de poesia
Na caverna escura da consciência...
Minha vontade é te derreter
Ver tua alma derretida
Tua singularidade liquefeita
Esparramada e evaporada na minha atmosfera.
Trago a expectativa infantil de ver-te
Tal qual uma fênix que renasce das águas
Que o orvalho traz.

Penso em ti quando me invento
E quando cai a noite
E quando bate o vento
A cada pancada de cognição
A cada ânsia da minha religião
Quando junta pedaços de gente
Para fazer os deuses.
Penso em ti nos “olás” e nos adeuses
Como quando me distraio
E me quedo cheio de espanto
Ao perceber que está em ti
A razão do meu canto.

Ânsia

2012-01-09T11:40:00.005-03:00

Hoje eu queria ter escrito todas as coisas que eu deveria ter escrito. Queria que a metamorfose natural das palavras ressentidas em beleza acontecesse assim como uma explosão acidental dentro do meu cérebro inflamável. Queria que todos os líquidos instáveis do meu corpo, numa ebulição controlada, evaporassem de mim em letras e eu pudesse me escrever em palavras que não sou. E eu pudesse sentir prazer não na escrita inerte de uma realidade, mas na venturosa trilha que a possibilidade me oferece. Queria traços, enredos naturalmente fantásticos e epopéias cotidianas que não me excluíssem do verossímil, mas que não me incluíssem como produtos de um desabafo.

Eu queria o assombro de criar o absurdo, palavras que eu não sei, experiências não vividas que me ensinassem o desconhecido. Queria sim, escrever além de mim. Escrever no mundo, nos muros do mundo sem muros... Até que eu me confundisse com algo além do que tenho sido, até que eu me desesperasse ao reconhecer também o mundo em mim e a vida toda palpitando em meu peito! Queria o consolo dos amores, o abraço dos mitos e a música dos cantores! Queria cantar o que não sou com as palavras que não sei.

*antigo rabisco do caderno.

Negativa amorosa

2011-12-27T12:18:00.014-03:00

Não te amo
O amor que tu conheces é alguma coisa que prende
Eu te solto da gaiola inoxidável do meu abraço
Não pense que há em mim a afetação
Dos olhares dramáticos quando te vejo
Existe a observação objetiva e sistemática
De toda a tua extensão desamada...

Não te amo
Te lembro
Quem ama lembra das expectativas que constrói
Lembro somente da tua simplíssima figura
O olho forte, a carne dura
A boca aberta em falas e mordidas...

Não te amo nem te quero comigo todo o tempo
Somente o suficiente
Para que possamos confundir
O inconfundível orgulho que temos
Em favor de nossas certezas precipitadas.

Não te amo
Como uma negativa esganiçada
Temerosa de ser afirmada
E não ser aquilo que esperas...
Raramente quem ama tem aquilo que espera
Pois sempre espera algo além do que o amado pode dar.

É assim que eu não te amo
Para que inesperadamente eu tenha
A exatidão de tudo o que és e nada mais.

*"Afrodite e Adonis", 1729. Por François Lemoyne.

Shimon e Deus

2011-12-22T10:00:00.002-03:00

*“Cartas de Shimon” são contos breves que retratam o diálogo epistolar entre um discípulo e seu místico professor.

Caro Shimon,

É bastante oportuna tua pergunta, mas antes de respondê-la devo dizer-te que a paz não virá por meio de resposta alguma, que é bem mais fácil obter respostas quando se tem paz do que sorver a paz pelas respostas que se tem. A paz faz cessar a labareda desgovernada dos desejos, enquanto as perguntas continuam a existir no homem que tem paz da mesma forma que existem nos aflitos como tu. O pacificado é diferente por não mais se desesperar com aquilo que não sabe.

À luz da Ciência Arcana, Deus é. A verdade expressa do que é Deus encontra-se cravada no próprio verbo ser. Ser é agir ao mesmo tempo em que o verbo do agente se dá conta da ação.

"In principio erat Verbum, et Verbum erat apud Deum, et Deus erat Verbum".

Ainda que extensas doutrinas tenham sido tecidas ao longo das eras pelos homens, no afã de resumir Deus, a maioria delas esbarra no mesmo erro. Pintam Deus a partir do que enxergam e a partir do que são e o resultado é um conjunto de arremedos de divindade que não passam de reflexos da humanidade que os criou. São vingativos, gananciosos, soberbos, tirânicos, parciais, irascíveis, instáveis, bravios, ou até mesmo gentis, meigos e tudo mais que uma personalidade comum pode imaginar. Desta forma, pela mesma pressa que tu tens em obter respostas, muitos homens já abriram mão da compreensão do Verbo. Ora, se pensarmos Deus como uma personalidade, estaremos pensando num ídolo, num deus, com um "d" minúsculo que suprime toda sua individualidade. Verbo é uma palavra que exprime ação. E a individualidade a que me refiro é um princípio ligado ao espírito, atemporal e factual. No livro de Moisés a criação se dá pela Palavra, as coisas nasciam da Mente Divina assim que eram verbalizadas. Principalmente para Deus, Falar é criar. A Palavra é uma ação que sempre tem efeitos, quando não perceptíveis no plano concreto são bastante concretos no plano mental. Se o Mestre dos Mestres foi chamado de Verbo de Deus é porque ele representa o Divino em ação no homem. Pelo Verbo, Shimon, todas as coisas vieram à luz da existência. O que torna o homem semelhante a Deus é o Verbo e não pormenores físicos, o homem que domina o seu pequeno verbo se torna um pequeno criador desta esfera física assim como Deus é o Verbo Criador supremo e primordial.

Deus é, ou como a escritura diz: "Eu sou". Este Deus que se define por duas palavras aparentemente vazias está afirmando e demonstrando ao mesmo tempo a sua essência e existência. Este Deus é o Ser, ele é a ação de Ser, o fato de Ser. Portanto, onde houver vida ali haverá Deus. Tudo que existe está contido Nele e Ele abrange tudo que existe. Daí podermos afirmar sua onipresença, não como um ente que pode estar em vários ou todos os lugares ao mesmo tempo, mas como um transcendente que contém todos os lugares, onde tudo faz parte dele.

"Quo ibo a spiritu tuo et quo a facie tua fugiam? Si ascendero in caelum, tu illic es; si descendero in infernum, ades."
(Para onde me irei do teu espírito, ou para onde fugirei da tua face? Se subir ao céu, lá tu estás; se fizer no inferno a minha cama, eis que tu ali estás também.) disse o rei Davi nos Salmos.

Deus não é uma personalidade, mas preserva sua individualidade. A natureza criada é inseparável do seu Criador, consciente disto o cristão que outrora foi perseguidor, em sua carta aos jovens prosélitos Romanos, atentava para “os atributos invisíveis de Deus” que eram compreendidos por meio das coisas criadas. Aquele que conhece a Deus pode reconhecê-lo em tudo que existe. É impossível amar a Deus e odiar sua criação. O amor ao próximo é conseqüência do amor a Deus.

Lembra-te da Árvore da Vida? O que acontece quando o homem tenta compreender algo que é profundamente abstrato? Ele trata de representá-lo a partir de coisas concretas e próximas. É assim que a matemática trabalha com as incógnitas, letras conhecidas representando números que não se conhece plenamente. A árvore da Vida dos hebreus é uma manifestação concreta e extremamente simples que nos leva ao raciocínio abstrato capaz de compreender a imensidão do Imanifesto, que é Deus. Por que Imanifesto? Porque nossa condição não nos permite vê-lo em sua inteireza. Poderia um fio de cabelo fitar a cabeça da qual faz parte sem ser arrancado do couro cabeludo? No entanto, o Mestre dos Mestres é o Imanifesto manifestado entre a humanidade. É como se Deus usasse do mesmo raciocínio matemático que o homem aprendeu a ter, usando um corpo referencial humano para revelar seu Ser Divino. É o paradoxo que põe fim às nossas ânsias e nos confronta com a possibilidade de crer. Crer é como compreender em parte, ter uma equação pela metade e deduzir seu resultado a partir das probabilidades que se pode conceber.

Em outra ocasião trataremos dos detalhes da Árvore.
Que a Paz, a Justiça e a Misericórdia estejam em ti.

Y.M.

Invenire

2011-12-14T15:32:00.004-03:00

Encontrar é sempre bom. O encontro nos remete à procura, a procura nos ilude com a necessidade e a necessidade saciada nos abraça com o prazer.

Mas há encontros nascidos de uma busca ansiosa e há encontros nascidos do acaso. Eu prefiro as alegrias que o acaso pode proporcionar...

É como se pudéssemos driblar, ainda que por instantes, a inexorável causalidade.
É quando nada foi perdido, nada foi desejado, nenhum esforço foi feito para que houvesse o cultivo da ansiedade e... lá está: o encontro daquilo que não foi perdido, o encontro com o desconhecido.

Conhecer o futuro é uma ambição estúpida. Além de mal direcionada, nos priva da emocionante visão do presente inimaginável.

O presente nos leva aos encontros e os encontros são como presentes Divinos.

Quando o Divino me presenteia eu canto.

Pedaço de povo

2011-12-07T17:43:00.008-03:00

Acabo de conhecer um homem, destes que mais parecem um monumento histórico ambulante, um memorial, um retrato de multidão, a sombra de um ideal que virou pó. Ele era um retrato de uma geração que exala seus últimos suspiros e assiste atônita o festim de uma turba de equivocados de menor idade...

Este homem foi filho de um país que arrastava seus filhos mais capazes de uma masmorra para outra. Ele foi um dos que criam que democracia deveria ser algo capaz de dar igualdade de direitos e deveres a todos os indivíduos e foi castigado por tamanha ousadia e ingenuidade. Um homem que lutou para abrir a boca e agora pensa seriamente em fechá-la.

Outrora, este foi um país de ingênuos, e hoje a única migalha de nobreza que ainda subsiste em nossas veias vem dos rastros de tais cidadãos lindamente ingênuos.
Hoje somos um país de homens de bem, de pseudo-comunistas, de homens que se pintam de vermelho para esconder o sangue que cai de suas mãos. Sangue, senhores, que é derramado a cada centavo que escapole das contas públicas em bolsos distintamente democratas. Há muitas maneiras de sangrar no Brasil e hoje eu me deparei com um homem que sangrou na maioria delas. Em seus braços, cicatrizes marcavam pedaços de sua carne que o Estado arrancou nos anos 60... Com o sangue de homens como este se fizeram leis, com o sangue de homens como este "caras" foram pintadas.

E lavada neste mesmo sangue a democracia brasileira se ergue como uma jovem desfrutável, mas não se enganem com os encantos dessa impostora vergonhosa. Os calcanhares de nossas fajutas autoridades continuam a esmagar a uns e polir a outros... Sim, tenho que admitir que com muito mais elegância. A mesma elegância com que faz desaparecer nossos sonhos e nossos impostos.

Democracia. No Brasil temos uma nova definição para esta palavrinha tão acudida nas últimas décadas: a arte de manter o povo longe achando que está perto. E me pergunto se eu não estaria sendo ingênuo também ao crer que somente aqui ela perdura...

Este homem que acaba de seguir seu caminho, com uma ironia bem-humorada nos lábios e uma mancha preta nos olhos é agora um ser em extinção. Um sonho em extinção nascido numa pátria também em extinção. Com um pouco de sorte deixaremos a lástima coletiva dar lugar a um sentimento legítimo de cidadania, que só pode nascer de uma verdadeira formação de caráter, que por sua vez, carece de ambientes humanos melhores para o seu cultivo. Um círculo extremamente vicioso nos une e nos pune.

Dramático? Perdoem-me, minha geração se limita somente a uma estúpida habilidade para o drama e uma incrível vocação de ser enganada.

Ao colega

2011-12-01T11:11:00.005-03:00

Não nego, nobre colega, que o cinco sempre esteve a figurar em minhas agruras e alegrias. Não nego que a negação é uma afirmação em fase embrionária. Portanto toda negativa de meus sentidos anteriores se confirma agora numa serena postura de reconhecimento e aquiescência. Não nego a minha afortunada decisão de não me indispor com o mundo no afã de governá-lo. Creio que outro virá para o governo solar que sucederá o teu obscuro vulto. Naturalmente teu tresloucado mando é um prelúdio dos dias ordenados que hão de vir. Em verdade, sei que tu sabes que não me incomoda nem um pouco o teu punho sobre o firmamento moral de todos os homens. Não me atenho mais a emoções tão triviais. O movimento, meu querido, a eternidade do movimento dentro e fora dos limites humanos pode reforçar ainda mais minhas palavras a ti e a minha segurança de tua utilidade e de tua temporalidade. A mim compete o cetro compassivo da virtude e da paciência, da busca da virtude através da paciência. Apolônio está cá comigo e gostarás de saber que o vejo agora em pleno vigor juvenil. Como em dores de parto, posso sentir a fé que tu zombaste renascer em minhas veias, novamente acompanhada de uma grata e lúcida ciência, capaz de vislumbrar as mais tênues esferas do pensamento sem jamais crer que está a fazer grande coisa. Agradeço-te pela visita cordial e jocosa. Com certa satisfação te digo que o fim de todas as coisas é o inesperado anúncio de seu início reincidente.

Y. M.
(Escritos não enviados pelo Conselheiro.)

Lectorem

2011-11-16T14:27:00.006-03:00

Minutos e horas passam indiscriminadamente por mim
Mas o tempo dentro de mim não passa.
Está sempre ao alcance da mão
O passado, o presente e o futuro.

Em cada esquina leitores munidos de seus jornais velhos,
De suas revistas novas, de seus livros de bolso
Convidam-me a ler mais de mim.
Eu tenho lido pouco...
Fico em páginas de suor, capítulos que cabem numa ruga que me franze a testa...
Essa pequenez gigantesca tem me ocupado
Com a profundidade e a enormidade de suas informações.

Só mesmo com meu próprio tempo a tiracolo
Eu poderia me ler com alguma chance de entendimento.

Itinere

2011-11-09T15:14:00.007-03:00

Que fazer da vida, senão ser a inimaginável coisa que se é? Por ser desconhecida, a própria natureza às vezes se oculta entre as divagações que ela mesma produz, ora se fazendo divina, ora se precipitando para a mais ignóbil vulgaridade... É tudo isso na medida em que não é nada disso.
Apelos ensandecidos de vozes apressadas nos convidam a ser, mas o que será? Já estamos sendo...
Pressa inimiga do contentamento
Julgamento inútil daquele que não tem fatos em que se basear
Pretensão estúpida do que limita as possibilidades de um fato se dar
E assim num estranho retorno aos Sentidos
A Razão se assenta à margem do caminho que lhe foi traçado pelos homens
Irrequieta e indócil se refestelando com o aroma fúnebre
Das ilusões que vão queimando
Daqueles que procuram ver
De olhos vendados...

Cara

2011-10-21T17:00:00.001-03:00

Querida amiga,
O amor que tive é,
Na exata proporção do amor que tenho,
O produto do amor que dou.
Contigo aprendi os fundamentos de uma aritmética inusual
Onde a ordem de todos os meus fatores
Me alterou drasticamente os resultados...
Sempre precisa em teus centros,
Como que um astro irresoluto em sua órbita,
Cruzaste o meio do meu céu.
Tuas digitais em minha face,
Teu rastro no meu peito,
Inertes sob a poeira deixada por minhas frágeis fundações.
Assim te vejo bem fundada com bases de afeto
Uma ruga sobre a cama,
Um vento que vem do teto...
Meu corpo foi temperado pelas esperas que nunca tive...
Inesperado é meu tempo
E passa por mim como que suavizando a tua passagem.
Um sorriso me define quando te vejo
E um riso me inspira quando te vais.
Lamentar a tua falta? Não!
Nunca me faltaste, sempre a me preencher um pouco mais.
Vamos ficando assim repletos um do outro
E vazios de tudo que nós não somos.
A expressão de tua carne macia
Revolvendo-se entre meus dedos...
Ali ficaram meus medos,
Na sombra de uma noite fria...
Meus olhos em romaria e minha boca
A revelar teu rosto que me sorri...
Sorrindo dos segredos inventados que me dizes
E que me esforço por saber.
A mim basta crer que no íntimo do meu ser,
Amiga, tu sabes o que sei sem ter sabido.
Agora que estou despido
E minha carne foi nutrida por meus sonhos,
Convido-te, querida, a vir sonhar comigo
A vir ter comigo a estranha ausência da posse
A carne rija, a fala doce, a saliva descontraída
E um sono infinitamente leve...

Carta de Shimon

2011-10-11T12:12:00.009-03:00

Caro Shimon,

Aproveito o ensejo para te dizer algumas palavras após a multidão de espaços em branco que te enviei da última vez. Tome a ausência anterior de minhas palavras como se fossem manifestações verbais que não encontraram um leito no rio dos meus pensamentos, mas que em resposta a tuas inquietações se faziam necessárias. Tome aquela folha pálida como uma luminária que irá te guiar nos sinuosos descaminhos que as letras seguintes irão te impor. Que estes rabiscos negros se preencham daquela mansa mancha branca, como se isto que agora tens em mãos fosse a sombra daquela luz de silêncio.

Há sempre um ponto de contato entre a sombra e o objeto contra a luz. Há sempre uma deformidade, uma obscuridade, mas não há quem não reconheça a própria silhueta sem luz. A moral da sombra é inversamente proporcional a do eu - consciente. Somos o que podemos ser na medida em que não somos. Uma labareda de informações arquivadas durante a vida útil de nossos olhos vai se misturando com as projeções coletivas e no canto mais sombrio do homem reside desconfortavelmente o seu reflexo renegado. Como um narciso às avessas, repudiamos esse reflexo mórbido e temível que bóia nas águas da inconsciência. Talvez por medo de que essa face anárquica seja mais eficiente e feliz do que a máscara diurna de comedimento. Mas na verdade não existem máscaras, ambas as faces compõem o mesmo homem. A sombra é a conseqüência imediata da luminosidade. Quanto maior a estatura moral do iluminado maior será a profundeza de suas trevas. E o que dizer daqueles que exibem mais nitidamente suas “qualidades indesejadas”, senão que provavelmente tenham seus vestígios de nobreza candidamente desconhecidos? São aspectos dependentes... O homem é esta fabulosa engenhoca cujas engrenagens estão todas hermeticamente interligadas a fim de garantir a precisão e o sucesso do empreendimento final. Um tic-tac lancinante bem ao gosto humano: aparentemente temporão e completamente temporal. O tempo, este maravilhoso deleite para os sentidos de quem se acomoda em lamentar a existência, é completamente impotente diante da sombra. A sombra é vaidosa, abre a guarda quando é notada. Tudo que almeja é um pouco de atenção e protagonismo, ainda que breve, nos palcos da consciência.

Quando estiveres em paz diante de tua própria imagem, teus olhos estarão aptos para ver todas as coisas.

Saudações de teu conselheiro,

Yohanan Meir

Incerteza em verso pobre

2011-10-10T15:00:00.001-03:00

Daí chegaste meiga e divina
Primavera acendendo luzes na campina
Causando me um bem-estar casual
Que ao homem de muito riso e pouca moral
É um ópio que a mente ilumina.

Nada mais grave para minha pouca idade
Que a graça sui generis que tem a puberdade.
A autenticação escrita de meu infanticídio...
O arrependimento breve antes do suicídio
Confundido com os grunhidos de minha vaidade...

Esses suores de minha fronte
Essa agonia de Anacreonte
É para meu siso como o exílio de Odisseu
Um pontapé no coração que Zeus me deu
O sofrimento que me fez um brutamonte.

De fato, tive tudo aquilo que esperei!
Na máscara tola que eu mesmo me pintei
Vi nascer uma ponta de sarcasmo
E nesta sensação que tu me deste, ainda pasmo,
Caí ante o horror do que eu não sei.

Fiat Lux

2011-09-22T15:40:00.019-03:00

O problema da Luz é que pouco se entende
As consequências de sua presença.
Muitos a desejam até que Ela,
Em sua multidão de esplendores,
Revela a Obscuridade existente onde antes não se via.
Ela traz consigo uma capacidade inata de transformação,
A revolução verdadeira:
A que se dá dentro dos observadores.
O espaço permanece e naturalmente o tempo permanece,
Todavia os objetos mudam com a Luz.
A Luz não tolera o que está oculto,
O que permanece sem explicação,
O que se constrói a partir de construções mentais arbitrárias...
(Os Dogmas só sobrevivem ao abrigo da Luz.
Em locais frios e úmidos...)
E que ironia,
O excesso de Luz oculta tanto quanto a Escuridão.
Ela está para além dos limites oculares de um observador comum.
A Luz, do modo como não vemos,
É a suprema porta para a subversão,
Veículo demolidor da ordem vigente,
Empurrando sem piedade tudo que se chama Treva.
Se estivéssemos num escuro total onde nunca a tivéssemos visto
Jamais nos daríamos conta disso até que Ela
Nos espancasse, com toda a claridade, os olhos mal acostumados.
Ela é esta estranha impálpavel da qual só se pode fugir.
Ela é a redentora inspiração dos homens
E também a cortesã que os embriaga.
Esta é a Luz que em excesso cega
E produz nos olhos afoitos a mesma escuridão
Que existe onde ela não está.
Como veem, a Treva é muito mais complacente com os homens,
Acolhendo a todos na frieza Dogmática de sua boca.
É ela que em obscuras afirmações se protege dos porquês que a Luz provoca.
Muitos andam para a Luz sem perceber
Que o que procuram é justamente a ausência Dela.
O assento confortável do marasmo, a verdade pronta,
A frase feita, a resposta vazia,
A liberdade que a regra dá para o regrado...
Aos que almejam a infinitude da brancura iluminada
É recomendável uma apreciação moderada,
Com intervalos escurecidos,
A fim de preservar a sanidade dos olhares.

Solvere

2011-09-15T11:11:00.004-03:00

É tudo e é nada.
Toda doutrina que existe
Pode ser refutada.

Oroboro

2011-09-14T14:08:00.008-03:00

Tenho pensado sobre coisas impensáveis
Tenho tido entre pobres conclusões repentinas
Certezas insolúveis acerca de tudo e nada.
Tenho tido espasmos de consciência de coisas
Incognoscíveis e portanto o que tenho
Nos rompantes incertos de minha filosofia?
Respostas que sempre busquei se tornando
Certezas que nunca quis.
Quanto mais me certifico delas
Vejo que o fim não justifica coisa alguma,
O fim desagrada e denuncia a pouca valia de todos os meios!
Pensar me trouxe a arrogância do muito saber
O saber me deu o desespero de ver em tudo
A trágica incerteza que se pode divisar no mundo.
Pude ver minhas sentenças feitas de vento
Desgarrarem-se no infinito que não passa do mesmo vento...
Pude ver as frases que enunciei no meu discurso
Explicarem para mim a criação inacabada de todas as coisas:
O amanhecer de uma obra pela metade
Que vai sendo construída a cada pedra
De constatação que tenho.

Como se o deus que todos tanto temem a existência
Tivesse se escondido nos inconscientes onde ele nasceu,
A fim de terminar a sua peripécia criativa...
E como as únicas ferramentas de que dispõe
São os olhos indagadores dos que olham o mundo
Ele vai pintando sua tela
Através das múltiplas cores dos múltiplos olhos humanos.

Tal qual a serpente que morde a própria cauda
Vi quando um dia nossos olhos criadores
Resolveram nos recriar como feituras divinas.
Imóveis como sempre fomos
Esperamos que tudo tenha um início e um fim
Assim como tem início e fim a nossa visão de nós mesmos.
Damos ao universo o que nos damos:
Ares de solenidade
Exigências de utilidade
E a duração da eternidade.

Philosophi Lapis

2011-08-25T11:11:00.001-03:00

Aos meus aposentos me recolho, o peito arqueja, a mão esfria, mas tenho quietude e satisfação nos dentes. Escorrem fios de ouro entre meus dedos, está escuro e não consigo vê-los. Apenas sinto aquela aquarela metálica me perfazendo, sendo consumida pelo meu esforço de outrora, transformando as pedras brutas dos meus punhos em dourados pomos frios. O calor da fornalha se foi, encontro-me agora resfriado pela brisa noturna que não sinto. Fui forjado por mim mesmo e estou abrindo os olhos pela primeira vez. Ao menos como se assim fosse. Toda a grandeza de um momento se percebe quando ele se vai. E assim que me acostumei com o toque de Midas, o ouro virtuoso de outrora me pareceu sem valor. Estou melhor agora, fui dispensado do esforço de buscar o segredo do universo. Tenho tempo para mim e tenho tempo para perder. A melhor coisa do tempo é poder vê-lo passar consciente de que não poderia ser de outra forma, ele sempre passa. "Percebe?", eu me pergunto. O ouro verdadeiro é esta glória invisível e intocável, que nem mesmo se percebe nobre. Depois de tanta expectativa, tanta fumaça pela chaminé, tanto fumo não fumado, depois de um dilúvio de sensações que eu imaginei para este momento, quando as pedras clamaram ante a mim e pude ver o céu aberto, me deparei não com um êxtase inédito, mas com uma velha conhecida minha: a não menos saborosa sensação de estar.

Lapis, in aurum vertitur.

Novidade

2011-08-24T11:11:00.005-03:00

Não há novidade alguma debaixo dos céus.
Um punhado de terra na terra é terra.
Mesmo com toda deformação conceitual,
Toda disfunção ideológica do homem,
Tudo é insuficiente para recriar nas coisas
A novidade do descobrimento.
Há mulheres grandes, pequenas, loiras, morenas,
Ruivas, feias e bonitas
E há homens em igual proporção ou não.
Nada de novo há nisso.
Há assassinatos, estupros, profecias,
Mas a brutalidade das ações
Mantém a normalidade repetitiva dos valores.
Não há novidade alguma debaixo dos céus,
Nem mesmo acima deles.
Nem nas palavras, nem nas pessoas, nem nos deuses.
Contudo, eu poderia dizer que é possível
Mistificar as coisas velhas,
Olhar as coisas repetidas com um olhar sem expectativas...
É possível nesta elementar relação espaço-tempo,
Com dois dedos de ousadia, devolver a singularidade das coisas.
As coisas se renovam pelo que têm de comum.
E são comuns por serem repetidamente extraordinárias...
Fico feliz quando percebo
Que os parvos sentidos humanos são
(Quase) Incapazes de se debaterem com a emoção
Da descoberta contínua do mundo.

Lirismo fraterno

2011-08-10T11:11:00.001-03:00

Quando eu era menor não gostava dos poemas
De um poeta velho que a minha irmã me lia.
Ela lia de uma maneira loquaz,
Não quanto à Forma,
Mas na Finalidade com que eram ditas
Aquelas palavras todas.
Eu as ouvia com medo e espanto
Depois me demorava em fitar o céu ao meio-dia
E temia não poder ver o céu
Como via naquele instante azul e branco.
O céu me era a determinância de que todas as coisas
Eram poucas e inexpressivas
Porque eram só coisas poucas e inexpressivas.
Hoje eu sou como aquele poeta velho
Que a minha irmã me lia
Principalmente porque não tive irmã nenhuma...

Porque somos breves

2011-07-26T12:28:00.004-03:00

Momentos pequenos são instantes porque são instáveis. Se perdem dentro do próprio tempo e os homens se perdem na contagem deles. Penso que o tempo é sempre distante, algo inacessível, sempre um passo à frente, sempre ido... e nós eternamente dispostos a contá-lo. Ao sino cabe badalar hora após hora e aos homens cabe ouvir o barulho e fingir pra si mesmos um escandaloso assombro. Mas não é verdade. Cada célula de nosso corpo sabe que tem de ir para onde não sabemos. Para nossa mais longa viagem. Cada folha da árvore sabe que cairá quando nas graças do outono a terra lhe chamar. É o fim que precisamos, é o desfecho da jornada do herói, é o encontro com o seu fado, é o abraço do desconhecido, é o sabor adocicado dos lábios que nos recebem em sorrisos de ignorância. É uma nova possibilidade de vida que se revela àquele que viu a morte. Quem a viu com calma pôde ver a ironia de seus olhos. Já não a leva tão a sério.
Às vezes não é possível demorar pelo caminho, a estrada pede o passo e a pressa pede nossa desatenção. O caminho se estende, já não somos os mesmos, a paisagem muda. Retrocedemos e nos perdemos, avançamos e fluímos rumo ao nosso fim. Destino de todo início. Prosseguir é nosso propósito, nossa razão. Prosseguimos mesmo quando não queremos. A vida é uma reta da qual não se pode desviar... É um navio que nos leva ao outro lado de nós mesmos, passando antes pelos oceanos de nossas expectativas. A viagem à bordo desta embarcação vital é tranquila, porém sem volta. É imensa e nós somos pequenos, por isso cada um deixa seu rastro e seu capítulo no grande livro que não leremos. A viagem é longa e nós somos breves... porque somos instantes.

O Nobre Ofício

2011-07-14T17:24:00.010-03:00

Se sou poeta, não é porque eu tenha o domínio da arte de versar.
Sou deveras néscio em tal arte...
Se sou poeta é porque vivo uma vida de sobressaltos
E arrebatamentos,
Uma quase dúvida, uma meia certeza,
Um deslocamento completo de todos os tempos
Sejam físicos ou verbais.
Sinto germinar em mim a semente do desentendimento
Que me faz querer entender ainda mais a tudo e a todos.
E de me iludir com meu querer
Findo por não me permitir conclusão alguma acerca de nada,
Pois no dia em que eu me criar conclusões definitivas
Já não serei poeta
Serei ingênuo.
E o poeta não pode ser ingênuo.
Deve ter sua cara exposta
Para a dor
Sua língua afiada para o verso
E suas mãos afoitas para o carinho
Sempre às voltas com alguma cintura incerta.
Deve ter bons olhos para ver bons olhos
E uma boca que saiba sorrir entre beijos,
Sorvendo a ironia das bocas quando se tocam.
O ofício do poeta está para além do desgoverno das letras
É uma manifestação natural do reinado absoluto
Da transitoriedade...

Outro dia

2011-07-14T17:06:00.007-03:00

Alguma frase de Confúcio ainda me palpitava na boca, parecia ter gosto doce e eu tinha fome. Estava sentado numa praça sob a chuva fria dessa época do ano, esperando que acabasse o tempo que eu ainda teria de esperar. Um gato se aproximou de mim e se pôs à minha sombra, tranquilamente vendo a água que caia do céu. Nos sentimos donos um do outro por cinco minutos até que ele se foi à procura de uma sombra que lhe fosse mais eficiente. Eu pensei em escrever versos para o gato e nosso encontro breve, pensei em lhe jurar devoção e amor, dar-lhe carinho, água de chuva e comida com minhas palavras inventadas... Foi quando vi que era bem mais poético ver em silêncio o andar fagueiro do gato quando se vai. Além do mais, os gatos tem um molejo característico que de tão displicente e espontâneo vai bem com prosa...

Reza de um delirante

2011-06-30T18:11:00.006-03:00

Num desvario cheio de graça
Me vi mais moço
Perdi minha voz entre mulheres
Que me exibiam os lindos ventres
Na luz
Tanta alegria meu peito encheu
Que pensei em viver de amores
Té quando eu pudesse despir a morte...

Amém.

Calhambotas na véspera de São Pedro

2011-06-29T16:54:00.003-03:00

Eu poderia dizer pilhérias incríveis
Fazer rimas impossíveis
Alegrar-me com a matéria bruta
Dos recônditos corporais
Mas acontece que tenho algo de pieguice
Algo de estrangeiro de retorno
Ao seu pesadelo natal.
Tenho esta tendência à afronta
Este amor pela paixão
Esta tolerância ao crime de estar só...
Trago um livro do lado
E trinta centavos de um amor que virou pó.
Tenho dor e pouca mobilidade
Apesar da pouca idade
Não trago ilusões grandiloqüentes
De mundos que eu queira diferentes
Nem deuses para a prece das seis horas.
Minha deidade é a aurora
Que me apetece dia após dia
Numa continuidade tediosamente repetitiva...
Tenho a esperança de provar a vida
Do seu início ao fim
Para que saciado, portanto
Dos meus dias santos
Eu me devasse nos umbrais do tempo morto
Lá onde as bocas imperecíveis
Da verdade
Hão de beijar-me como uma amante medrosa
Dessas que por medo da prisão
Trancam-se fora da cela
O mundo é a prisão
Saibamos gozar dela
Enquanto as chaves do coração
São postas na janela das almas
Para que qualquer humano incauto
Se engane em tentar entrar.
Eu poderia dizer coisas tão belas
Pedaços de canções que outrora ouvi
Eu poderia dizer que menti
Quando verdade eu disse
Seriam belas as palavras
E meu coração mais triste.
A maior ilusão de ser poeta,
Além de amar incontinente
Qualquer rastro de natureza exposta,
É crer que um dia entre um verso de amor
E um beijo de mulher
Se possa ter a paz ridícula e pobre
De uma felicidade imposta
No lugar dessa tristeza controversa.

A Simetria

2011-06-17T17:00:00.001-03:00

Não gosto do belo
Por ser perfeito
Mas por ter defeitos.
Portanto, o belo que me parece
A outrem pode ser indiferente.
Gosto apenas de sentir a normalidade
Inculta dos movimentos assimétricos.
Se o belo repousa em medidas proporcionais,
Que será de nós, pobres mortais,
Sem a régua e o compasso dos olhos alheios?
Nossa face triangulada em pinturas de inquietude,
Borrões de face utópica e atípica...
É essa mania de não ver beleza no que é conhecido,
Na busca pelo excepcional em nós e fora de nós...
Ainda assim, não gosto de não gostar de coisa alguma.
Sinto-me mais um olho desatento a segregar
A vida imensurável das coisas.
Insensível diante da sombria elegância de todas as formas
Que se dispuseram a ser naturalmente informais.

Gramática dramática

2011-06-07T15:00:00.003-03:00

Não te quero somente por tuas carnes bem compostas
Nem pelo sabor da tua pele perfumada.
Te quero porque és um verbo conjugado em forma humana,
Uma reunião de predicados vastos pra um sujeito simples,
Um substantivo abstrato com ares de concretude,
Uma criatura rodeada de interjeições agradáveis de se ver
Daqui de onde eu estou preposicionado.
Repito teu pronome toda vez que a saudade me empurra
No mar de advérbios onde me afogo e morro pela boca.
A selvageria com que falo somente denuncia a derivação
Incerta de minhas ideias deslumbradas por teus olhares.
Esbarro em teus artigos bem definidos
Para ser acudido por tuas orações subordinadas.
Na certeza de que teus objetos serão sempre diretos
Te dedico meus tímidos complementos verbais.

Homo Sapiens Sapiens

2011-06-01T11:16:00.003-03:00

O aprendiz é aquele que não sabe o que procura, tudo que traz em sua bagagem são expectativas de verdades que ainda desconhece. As possíveis verdades que ele encontrará, se puder, são totalmente diferentes das que ele poderia supor. Primeiro, ele há de descobrir a violência, descobrirá que todo o seu ser jaz em violência. A brutalidade de tudo que se move, a violência dos pés que pisam, das mãos que se fecham, do sentar e do levantar, até mesmo do abrir e fechar de olhos, a violência perturbadora da existência.
O simples fato de ser já traz consigo diversas implicações violentas que só se diferem umas das outras pelas respectivas conseqüências sociais. Como quando eu lanço fora um objeto que não me é mais útil pela janela e quando eu firo um ser de minha mesma espécie. Nos movemos pela violência. O que o aprendiz deve fazer é ter consciência de cada movimento seu, de cada milímetro de violência sua. Pela razão de forças sobrepostas todas as coisas se equilibram. A força dos ventos nas folhas das árvores, a força do mar quando esculpe a pedra, a força do sol quando atrai a Terra, da Terra quando atrai a lua e da lua quando atrai as águas que nos repelem da costa, ao mesmo tempo em que nós violamos a vida de uma infinidade de seres a fim de preservarmos a nossa confortável existência. Violar é preciso, mas é imprescindível ao que busca sabedoria violar com consciência. Depois de se tornar um violador consciente poderá se dispor ao segundo passo: encontrar a paz e o repouso. Com a observação da violência ele verá a agressão de seus próprios pensamentos, a agudeza de suas palavras, o alarde de seus sentimentos, mas pelo repouso ele poderá concluir o ciclo que o levará à razão.
Ser racional é alternar entre violência e paz com plena ciência de suas nuances. Aquele que é e não sabe é um animal irracional. Aquele que não se conhece, que faz sem se dar conta, que vive sem saber, que sente sem saber, que se move sem saber, que mata, se desculpa e alega a inocência da ignorância, se torna como os cães, as feras selvagens e toda sorte de seres inconscientes. Viver sem saber é não ser humano. O aprendiz deve buscar existir humanamente, consciente da vida e do seu corpo, em cada expressão, atitude e sentimento. Quanto mais fundo for na compreensão do movimento violento da ação, melhor entenderá o repouso, a razão e a paz. Verá que o movimento e o repouso não se distinguem nem se separam, mas estão fundidos e confundidos em tudo que existe. Saber é preciso. A missão do aprendiz é ser homem, Homo Sapiens Sapiens. Ser aprendiz de humanidade. Aprender a ser o que é e não sabe.

A mulher das flores

2011-05-31T15:00:00.002-03:00

Tenho em mim uma certeza trágica que me define, a infalibilidade do pensamento que me pensa quando penso. Chego a me dissolver em mim mesmo, como quem procura a morte ao se desconstruir pela união plena com outra forma desta incrível vida. Porém, esta outra forma de vida que me toma existe dentro de mim. Sou, de uma só vez, meu pai, meu amigo imbecil, meu inimigo voraz e um arremedo de eu sem qualquer importância. Coabitamos entre as mesmas veias lascivas, nos meandros dos músculos que se atrofiam de tanto ver o mundo pela janela.
Um dia, uma mulher veio ter comigo e me trouxe flores. Surpreso, eu lhe abri a porta, ela sentou-se comigo na antessala do meu peito e me falou de coisas abstratas. Eu me esforcei por entender as suas palavras e eram todas construções de areia entre metáforas sentimentalistas... Aliás, foi ela que me fez pensar, ao menos brevemente, sobre coisas nunca antes imaginadas por mim. Percebi que a única abstração que eu me permitia era o ser eu mesmo, e que sentir era uma imprescindível parte deste processo. Eu era um só, e como tal, só me satisfazia a concretude com que eu argumentava contra a frieza do espelho. Eu não era só como quem não tem companhia, minha solitude era como quem passeia por entre os homens a ponto de perceber que os olhos de todos estão sempre olhando pra dentro. Somente os poetas se esforçam por ver o mundo sem condicionamentos, mas logo se esmeram por contrapor os dois mundos que veem, o interno e o dos outros. Isso os torna particularmente humanos e candidamente normais...
Com a mulher das flores eu fui além da humanidade vulgar, eu a observei atentamente até que meus dedos pudessem tatear no ar cada linha do seu rosto fino. Ela foi me deduzindo e me classificando, foi me enquadrando entre seus joelhos a ponto de sufocar-me na doçura de seu ventre. Saciados da insaciedade brutalmente comum à nossa natureza, nos exaurimos em meio a frenética busca do que éramos. Ao final de nossas ânsias, uma tênue desconfiança nos fazia crer que nos procurávamos no lugar errado. Nem ela nem eu nos saberíamos mais dentro de outro corpo que não fosse o nosso, embora todo o frenesi dessa viagem pelo corpo alheio fosse suficiente para nos despertar do marasmo da espera por respostas. Toda busca tem seus frutos. Soubemos colhê-los nos peitos um do outro, para que fartos de nossa estranha fome, pudéssemos empreender o caminho de volta pra dentro de nós mesmos. Ainda sós, porém tranquilos.

Conselho pouco terno

2011-05-31T11:11:00.001-03:00

(*Goya)

"Hay que endurecerse, pero sin perder la ternura jamás." Che Guevara

Endurecer é preciso...
Talvez até mesmo o abandono da ternura.
Ternura é uma virtude delicada,
Seu cultivo requer moderação.
Quando demais é tida por fraqueza,
Desatenção ou infantilidade.
Quando de menos se confunde com tirania,
Grosseria ou presunção.
Se endureceres, que o faça sem remorsos.
Antes um tirano que avança
Do que um fraco que recua.

A semelhança consoladora

2011-05-30T14:18:00.007-03:00

Pobre homem sem brio,
Pobre homem que lastima,
Malfadado homem que deseja em demasia
E sofre por não ter o que quer
Condoído, se inflama e se torna capaz de qualquer barbárie
Para se sentir melhor.
Frequentemente pinta os outros homens
Com sua própria tinta
Imunda, parcial e autoritária
Quase impondo a esses outros homens
Que não são seus iguais em perfídia
A sua vontade de que todos fossem
Mesquinhos e miseráveis como ele.

Num teatro há muito tempo...

2011-05-26T08:08:00.002-03:00

Meus olhos te viram pela vez primeira
Como se a tivessem visto desde sempre.
Tua familiaridade de sorrisos,
Tua multidão de pernas uma sobre a outra
Pôs-me rodado em tua saia
Como se eu fosse a coisa tua que sou
E tu, a coisa minha que és.
Possuíste-me de abraços,
Fiquei devassado com o peito e a boca
Sorrindo pra ti
E tu, com tua fronte altiva de rainha,
Deu-me o canto da boca a se contrair sereno
E os olhos pequenos, quase verdes,
Fitaram-me como uma mão que afaga o rosto.
Hoje que te olho desde sempre,
Cada olhar é como a vez primeira,
Como se o olho não te abrangesse de uma vez,
Tão grande que és dentro do corpo!
Fizeste do Mundo um palco feliz que te recebe
Sem reter os teus passos,
Sem te limitar nos caminhos...
Foste feita livre como o arvoredo,
Crescendo junto à minha estrada,
Por onde eu passo em minha marcha contemplativa de poeta.
Fiz da Vida minha vereda de solitude eterna
E por ela eternamente passo...
O caminhante é do caminho
Tanto quanto o ator é do palco.
Assim nos perdemos e nos achamos num vácuo profundo.
Tu és parte da Vida,
Eu sou um pedaço do Mundo!

Pensare

2011-05-17T11:11:00.002-03:00

Eu sou um pensamento na Mente do Deus.
E o que é o pensamento senão uma propriedade indissolúvel do pensante?
Nasci como nascem as ideias, sem que ninguém as veja passar,
Discretamente se esgueirando entre uma ruga e um olhar absorto...
Não se impede o nascimento de um pensamento,
Mas pode-se limitar a sua permanência.
Após o meu parto, quando me desvencilhei do útero inconsciente
Do universo e me tornei matéria consciente
Coloquei-me à mercê da vontade arbitrária dessa Mente.
E um dia, assim que eu seguir meu curso
Rumo ao esquecimento, para dar espaço a outro
Nascituro processo reflexivo,
Abraçarei a Inconsciência que me abriu as pernas
Para a Luz deste eterno mundo mental.
Estarei pronto para ser recordado
Assim que o Todo Pensante me refletir.
Pois na condição de lembrança
E como fruto da capacidade de raciocínio
Desse grande cérebro divino
Serei atemporal como é a Mente que me pensou.

Diálogo interno

2011-05-16T11:11:00.002-03:00

Não sou como tu
Não és como eu
Não quero ser como tu
De igual modo não queres ser como eu
Candidamente nos dispomos
Enganando e enganados
Entre os passos que caminhamos
Levemente apartados
Minha estúpida verdade
É a tua doce ilusão
Tua incauta normalidade
É a minha grata aberração
Mesmo assim lado a lado
Nos pegamos pelo braço
Tu me beijas o ombro
Eu beijo teu regaço
Esperançosos que sejamos um dia
Do impossível que somos hoje
Quando juntos
Uma similaridade não-alienada
Tu me vês talvez como algo (ruim) além do que eu realmente sou
E o que eu vejo de ti é muito pouco ou nada
Por fim, nem lembrar podemos
Daquilo que perdemos quando nos deixamos
Viver é um momento a menos
Na existência que não possuímos
Na impotência com que passamos.

Ao novo velho amor da vida

2011-05-09T14:41:00.002-03:00

Eu não amei de ti aquilo que teu rosto
Pra mim foi. Manancial de água tão viva,
Meu sol de fim de tarde, luz altiva
Que aos meus olhos impôs seu doce gosto!

Não. Ao te amar, não tive alternativa.
Em vão tentei correr pra o lado oposto
E por fim tão cansada do desgosto
Rendeu-se a ti minh’alma fugitiva.

Esquadrinhei o verdor dos teus olhares,
Imerso em teus mares oculares
Até na praia do teu corpo viajante

Morrer enfermo sobre a panacéia.
Saudoso, por fazer de ti uma idéia,
Amo a lembrança que te faz gigante!

Fala-nos do Amor.

2011-05-03T12:53:00.006-03:00

Então Almitra disse: "Fala-nos do Amor."
E ele ergueu a fronte e olhou para a multidão; e um silêncio caiu sobre
eles, e com uma voz forte, dirigiu-se a eles, dizendo:
"Quando o amor vos chamar, segui-o.
Embora seus caminhos sejam agrestes e escarpados; E quando ele vos
envolver com suas asas, cedei-lhe, Embora a espada oculta na sua plumagem
possa ferir-vos; E quando ele vos falar, acreditai nele, Embora sua voz possa
despedaçar vossos sonhos como o vento devasta o jardim.
Pois, da mesma forma por que o amor vos coroa, assim ele vos crucifica.
E da mesma forma por que ele contribui para vosso crescimento, ele trabalha
para vossa poda.
E da mesma forma por que ele sobe à vossa altura e acaricia vossos
ramos mais tenros que se embalam ao sol, Assim também ele desce até vossas
raízes e as sacode no seu apego à terra.
Como feixes de trigo, ele vos aperta junto ao seu coração.
Ele vos debulha para expor a vossa nudez.
Ele vos peneira para libertar-vos das palhas.
Ele vos mói até a extrema brancura.
Ele vos amassa até que vos torneis maleáveis.
Então, ele vos leva ao fogo sagrado e vos transforma no pão místico do
banquete divino.
Todas essas coisas, o amor operará em vós para que conheçais os
segredos de vossos corações e, com esse conhecimento, vos convertais no pão
místico do banquete divino.
Todavia, se no vosso temor procurardes somente a paz e o gozo do
amor.
Então seria melhor para vós que cobrísseis vossa nudez e abandonásseis
a eira do amor, para entrar no mundo sem estações, onde rireis, mas não todos
os vossos risos, e chorareis, mas não todas as vossas lágrimas.
O amor nada dá senão de si próprio e nada recebe senão de si próprio.
O amor não possui e não se deixa possuir.
Pois ele basta-se a si mesmo.
Quando um de vós ama, que não diga: "Deus está no meu coração", mas
que diga antes: "Eu estou no coração de Deus."
E não imagineis que possais dirigir o curso do amor, pois o amor, se vos
achar dignos, determinará ele próprio o vosso curso.
O amor não tem outro desejo, senão o de atingir sua plenitude.
Se, contudo, amardes e precisardes ter desejos, sejam estes vossos
desejos:
De vos diluirdes no amor e serdes como um riacho que canta sua melodia
para a noite;
De conhecerdes a dor de sentir a ternura demasiada;
De ficardes feridos por vossa própria compreensão do amor;
E de sangrardes de boa vontade e com alegria;
De acordardes na aurora com o coração alado e agradecerdes por um
novo dia de amor;
De descansardes ao meio-dia, e meditardes sobre o êxtase do amor;
De voltardes para casa à noite com gratidão;
E de adormecerdes com uma prece no coração para o bem-amado, e nos
lábios uma canção de bem-aventurança."

(Trecho de O Profeta - Khalil Gibran)

Universalis poetica

2011-04-27T11:11:00.001-03:00

A Poesia está nos olhos de quem vê.
Não quero o verso que se faz estranho
À dor que sinto assim constantemente,
Nem paz alguma que não seja lúcida.
Não quero nada que eu não tenha em mim
Na concretude da existência humana.

Que aquela dor que sinto não é minha,
Aquela paz que tenho não é minha,
É do universo que me tem nas mãos.
Não sou essa voz pueril e truculenta,
Não sou a boca que afirma ou que se espanta.
Sou apenas uma voz que se levanta
A resumir o riso de quem vive
E este olho mal olhado de quem dói.

Não sou. Pois o não-ser é minha máxima!
Minha missão maior é ser finito
Pra que a vida renasça doce em mim
Num olho que me lê, mas não me vê,
Olho que não me abrange, mas me sente.

Ahimsa

2011-04-19T14:46:00.007-03:00

A verdade é o que é, o estado de existência. A mentira é o que não é,
estado de inexistência. A verdade do homem está atrelada à compreensão
de sua própria essência, de tal forma que ao atingir essa noção
completa de verdade, nele já não se concebe mentira, pois unicamente
em Verdade ele vibra. Verdade se torna parte dele, de sua
consistência, sua natureza... O homem que descobre a Verdade,
naturalmente se torna sábio. Ele se torna Verdade.
O indivíduo sem consciência de sua identidade é tal qual um infante
que ainda não possui suas funções cognitivas suficientemente
desenvolvidas a ponto de discernir as nuances do tempo e do espaço.
Frequentemente corpos adultos de homens infantis se impregnam de
desverdades, e quando incapazes de divisar as fronteiras da verdadeira
vida, prendem-se a uma idéia deturpada do “ser”. O homem que traz em
si o resplendor da Verdade é aquele que ao ser esbofeteado não hesita
em abrir mão do revide. Não por covardia, não por subserviência, mas
por sua superioridade moral. A mesma superioridade moral existente
entre um adulto e uma criança. A criança por seu intelecto ainda
frágil ouve somente a voz de seus instintos, age segundo seus ímpetos
inconscientes, regida pela fome, pelo medo, pelo mero desejo de
satisfação de suas necessidades físicas... Porém, o homem veramente
adulto sabe controlar a sua natureza animalesca, equilibrando o físico
inconsciente e a natureza “espiritual” consciente, que somente à Razão
se submete.
A verdadeira religião não se apóia em outra base que não seja a Razão.
A não-violência é o que difere o homem mentalmente adulto do homem infante.
O homem infantil reage à violência, torna-se mais um elo da corrente
de agressão, pois ele crê realmente que sua vida foi diminuída ou
cerceada pelo agressor. Não compreende o que é, nem aquele que o
agride.
Reagir é o resultado do apego à falsa vida, à noção de existência
pautada unicamente na materialidade do corpo e na individualidade em
detrimento da coletividade. Ou seja, em nada difere a ação violenta de
uma reação igualmente violenta.
A não-violência é um fator determinante do conhecimento da Verdade. E
esta Verdade de maneira alguma se resume a especulações difusas de
homens tolos. A Verdade é o que é. Essa infalibilidade que o que é
verdadeiro possui se dá pela possibilidade que todos têm de comprovar
a veracidade existencial de algo que é. A Verdade do Ser, enquanto
substantivo. Eis a Verdade que liberta. O livre jamais será violento.
Ele não se limita ao espaço minúsculo de um corpo. Sua vida é eterna
em si mesmo. Ainda que o matem e o ignorem, as palavras que apontam a
Verdade não são jamais esquecidas. Ecoam pelos séculos à espera de
ouvidos que as entendam. Quando digo que a Verdade é apontada, é
porque a Veracidade deve ser constatada, jamais resumida. As palavras
são um veículo de reflexão, são meios comunicativos muito limitados
para captar algo que deve ser raciocinado e digerido pelo intelecto. É
como dizer o resultado sem revelar a equação.
Quando os homens tomam a palavra como um fim e não como um meio, se
destroem nos fundamentalismos estúpidos.
A Verdade é simples.

Leitura interessante:
(Bíblia)
João 8:32
Mateus 16:25
Mateus 5:38-45
Lucas 6:27-38
João 14:6
João 18:33-38
(Bhagavad Gita)
Capítulo 16:1-3
Capítulo 17:14

Metus

2011-04-14T14:28:00.007-03:00

O medo é o regulador das ações humanas
Dentro desta esfera material.
Sentir medo é ser humano,
Superar o medo é ser Divino.
Somente o ser sem medo é Livre
Somente o ser Livre pode compreender o ser Divino.
A Liberdade consiste na total autonomia
Do Pensamento em relação ao corpo.
O Pensamento creativo não tem limitações,
É independente, incoerente
Na medida em que deve ter parâmetros
Próprios de definição, atitude e vontade.
Um estado incoerente de divisão corpórea
Que culmina na coerência de uma liberdade plena
De ser o que se é
Verdadeiramente.
Completamente.

Alma

2011-04-12T17:12:00.011-03:00

Alma...
Serena e branda
Parte de mim tão cara
Cândida mão
Olhar sutil que desvendara
A minha lei, a minha voz
A minha calma...

Bela...
Doce, constante, mordaz
Trazes no raio de um instante
A desconhecida face de meu destino errante
A fala mansa de quem traz a paz.

Alma...
Que te quero livre
Que te quero santa
Devassada por meus olhos
Guardada em meu corpo físico
Quero de ti o sorriso revelado
A respiração constante
O toque preciso
A autonomia natural
De tudo que é nascido
De tudo que é vivo...

Farei para ti, minh'alma,
Não uma nova forma de prisão de abraços,
Mas um cais, um mar, um porto
Uma canção, um altar, uma oração
Um templo sem muros em meu corpo.

Além

2011-04-06T14:23:00.006-03:00

Para além do sol
Para além da fronte
Para além dos fatos
Para além do instante
Para o além factual e lenitivo
De todas as escolhas
Não feitas.

Escolhemos entre o que vemos
E o além não conhecemos.

O além-mar
O além-céu
O além-túmulo

Vivemos tão disparatados no além
Tão irremediavelmente distantes
Que nosso chão imediato
Chega a ser também
Como um além.

Além do bem
Além da liberdade
Além da verdade

O mundo é um verdadeiro purgatório
Para a alma tola que não vê além
Mas que se sabe inteiramente incompleta
Pela impossibilidade de assim ser
Enquanto não for além.

חכמה

2011-02-22T15:00:00.005-03:00

A iluminação não se dá pela moral, senão seria deformada. Se dá pelo alinhamento do Ser com o meio, de maneira harmônica. Pela sabedoria e pelo equilíbrio em si mesmo. “Conhece-te a ti mesmo”, palavra dos Deuses.

A sabedoria é conquistada, portanto intransmissível. Os “deuses” interiores a concedem e o silêncio deve guardá-la para que aos ouvidos tolos não se torne em loucura e opróbrio.

Sabedoria requer sacrifício. E a força está no desprendimento, está na capacidade de
sacrificar-se intimamente, como num sacrifício sem dor. Desapegar-se dos medos e
compreender a inutilidade deles na ordem e no caminho das almas é extremamente
necessário. Sabedoria não pode ser ensinada, deve-se aprender com a experiência.

O espírito evolui com a própria experiência através dos tempos. O sábio não tenta discipular, pois sabe que jamais será compreendido da forma como se compreende. O tolo lança verdades, o sábio as guarda pra si, pois unicamente suas são. Se não fosse assim todos saberiam. Todos sabem o que estão prontos para saber. É a lei da Sabedoria. O verdadeiro sábio não é o que vive a dizer frases de efeito rodeado de deslumbrados, muito menos o que sai a repetir o que ouviu de um desses. O sábio trilha o caminho solitário da sabedoria, o caminho da introspecção, visto que é no mais íntimo do Ser que reside a virtude. Esses indivíduos loquazes na arte de repetir, nada sabem.

Para o sábio resta apenas a sabedoria. Não se pode arrastar alguém pelo caminho da luz, como um escravo sob o jugo áspero de seu senhor. Senão além de denegrirmos o valor inestimável da Luz, impediríamos a plena compreensão do caminho espontâneo do espírito. Cada um deve trilhar o caminho que lhe foi permitido. O sábio deixa vir a si os carentes de sabedoria para que aprendam com a observação de seus passos. Eis o método de Cristo e de Buda.

Peregrinar pela existência é preciso. É preciso usar dela sem se apegar. Primeiro a essência, depois a forma.

A consciência da transitoriedade material é o alimento do sábio.

Valorável

2011-02-20T22:30:00.002-03:00

Assim como quem não sabe
O insuspeito valor das coisas
Esqueço-me de que as coisas não carecem de meu valor
Assim como quem procura
O que faz falta e foi perdido
Procuro sem ter encontrado aquilo que sei sem ter conhecido.
Minha ânsia investigativa inutilmente
Vai me conduzindo a cada canto do teu rosto fino
E não encontro o que procuro
Não encontro a sombra bruxuleante de mim mesmo...
A frustração da minha busca me preenche e sou feliz.

dezembro de 2010

Marte

2010-12-31T19:20:00.012-03:00

Ó temível Marte,
Por tuas mãos rubras do sangue humano
Construímos o alicerce de nossa vida.
Pela tua força bruta, amado deus da guerra,
Foi que nos embrutecemos na selvageria civilizada de nosso tempo!
Favoreça-nos, pois somos teus filhos,
Herdeiros de tua fúria desmedida,
De tua ânsia pela ação
Gerada pelo impulso cego dos que agem sem saber porquê!
Temos a verve do teu espírito desbravador,
Sempre em resoluta marcha
Sem jamais olhar pra trás...
Ajude-nos a viver em plena sanidade
A sanidade frágil dos ignorantes.
Nada sabendo, nada querendo, nada questionando
Apenas fazendo
Como tu fazes.
Para que quiçá um dia na idiotia de nossos passos rápidos
Possamos encontrar a melodiosa voz de Vênus
Aquela que fará crescer em nossa mortal e grotesca existência
A flor da Harmonia mortal
E da tua imortal Paixão!

Sobre Marte: http://www.mundodosfilosofos.com.br/marte.htm

Um garoto me disse certa vez...

2010-12-23T00:04:00.003-03:00

Você brinca com um brinquedo e se diverte com ele algumas vezes, e enquanto dura a brincadeira ele é uma dádiva que te prende e te liberta de uma só vez. Mas depois de um certo tempo ele não vai mais te divertir tanto. O brinquedo continua o mesmo, a criança muda. Mudará quando sentir que já não há muito o que saber daquele objeto, quando o hábito trouxer o brinquedo para dentro de si. Que bobagem! O encantamento depende de como se olha para essas coisas com que já nos acostumamos. Deixamos de sentir prazer nas coisas simples porque achamos que não há mais nada que ser sentido ou conhecido, quando na verdade o desconhecido é eterno. Um desconhecimento eterno. Há sempre algo novo para ver. Conhecer é se iludir. E ilusão gera sofrimento.

Palavras de outros tempos...

2010-12-21T11:11:00.003-03:00

A sós...

Abraça-me mais forte, aperta contra ti
Meu coração, exilai-o do lençol
Da morte, arrancai-o da prisão!

Termino meus fatídicos dias
A interrogar-me de onde vem
Esta saudade em mim vertida,
A sobrepujada viração de olhos
Que te devoto sempre em meus pensamentos...
Uma coisa é certa, minha querida,
Dir-te-ei assim entre beijos
Que te quero, que te gosto?
Não seria difícil para a boca confessar-te
Enquanto vaga em tua cintura?
É fácil falar de amor quando há contentamento.

Oh! Que doçura a tua pele assim despida!
Não queira eu, de meus olhos fundos,
Afastar a tua pura imagem em mim refletida
Pelo dissabor de outras peles estranhas!
Só tu tens o sabor, o sal e o mel.
Cabe ao mel, meu corpo ácido
E cabe ao sal, meu beijo doce!

Oh! Que mimo o teu corpo assim molhado!
Que aspecto frágil então possuis, menina!
Inevitável graça te toca o seio!
Insondável fera te morde a boca!
Quantos contornos a mão passeia?
Brama no horizonte o lume vespertino...
Unidos como a sombra e o ser disposto,
Corpo a corpo, mãos seguras, fiquemos nós
A sós... A sós...

Oh! Abraça-me mais forte!
Morde-me a boca, divina!
Que nos interessa a morte?
Entregues à própria sorte
Amemo-nos ao chão!

2005

Mudez

2010-12-20T11:11:00.000-03:00

Quem disse que olhos não falam
É certamente uma pessoa sensata
Mas nunca viu os teus olhos...
No afã desmesurado com que tuas pupilas tentam me esclarecer
Ficamos todos num doce impasse...
Assumidamente desentendidos vamos nos retendo
A cada olhar de carne consumida...
Ficam nossas mãos dadas entre nós
Para que nos olhos mudos um do outro
Possa ficar a nossa ideia vaga daquilo que não ouvimos...

Poeminha

2010-12-09T18:17:00.006-03:00

Pelo tempo dos olhos
E pelos olhos do tempo
Fiz o instante exato do meu encantamento
Cantei por ti, cantos imensos
Perdido nos cantos de meu pensamento
Na voz silente que te dei da boca
As pálpebras pesaram de candura e eu chorei
Como quem ri por fora
E como quem ri do que chorou por dentro
Quero te dar nos tempos que eu perdi no agora
O momento eterno
Que se foi no vento.

Três Reis Magos

2010-12-02T11:11:00.003-03:00

Para o tolo até a luz se torna treva.
Uma luz que ninguém quis
É como um seio jamais beijado...
A palavra do rei não é ouvida, senão por reis.
Carentes da luz, na escuridão das almas, virão até Ele
E não o reconhecerão.
A paz se confundirá com o deleite
E o tolo se destruirá por suas mãos
Sujas do sangue de seu próprio ventre.
Brilhará a estrela vespertina sobre a fronte dos que podem vê-la
Posto que os olhos da ignorância estarão fechados.
Como cães raivosos, como bestas selvagens
Em sua inconsciência, perecerão aqueles homens.
Terão por honra somente, em suas vis mentalidades,
A participação na completude Divina que ilumina os sábios.
Ísis deitará sobre o leito à espera de seu consorte
Ressurreto e forte como deve ser, Ele virá ao seu encontro
Osíris se erguerá no horizonte para abençoar seu filho
E pelas mãos de Hórus o mundo se destruirá para nascer de novo
O crepuscular anseio dos deuses
Na robusta voz dos reis
Na voz silente dos que não sabem
Revelar-se-á a vera ciência
Então perceberá o homem vulgar em sua dor grotesca
Que sempre ouviu a voz verborrágica do tolo
E seu lamento será vão.
Perante o abismo das eras sucumbirá
Como a palha frágil lançada ao fogo
Para que com seu extermínio encontre sua utilidade
Queimando e alimentando a Chama da Vida
Que somente o sábio pode acender e apagar!
Três noites se passarão a espera da resposta que não virá
Os reis sabem que o dia é ontem
O tempo ludibria o homem
A imperfeição do sábio é ser um com os indignos
Para vir a ser nenhum, sendo perfeito em sua imperfeição.
O caminho dos números é o mais seguro
Enquanto leva à confusão e à debilidade
Aqueles que são imprudentes.
Verdade é que um rei não nasce
Se manifesta.
Sua aparição é tão estranhamente bela
Que ainda que o vejam os selvagens
Estarão cegos
Ainda que o ouçam
Terão delírios
Mas se o tocarem com suas malfazejas mãos
Serão desintegrados.
Ninguém toca o fogo sem arcar com as conseqüências de sua parvoíce.
Escrito pelo mistério é o destino dos deuses
Para que somente aqueles que são
Possam ser alcançados
A chave de todas as coisas é indivisível,
Está protegida pelos véus da mente cósmica.
O homem de porquês, no auge de sua pequenez,
Jamais a encontrará aqui.
Os grandes são aqueles que não são
Benditos os que ouvem a voz que não fala
Pois certamente reconhecerão o caminho das estrelas.

Inexorabilis

2010-11-30T18:32:00.004-03:00

Eu já fui destes poetas que produzem versos
De amor, improvisados ao pé de um ouvido.
Já quis me definir, sendo eu tão indefinido,
Já quis justificar o meu olhar disperso...

Cometi insensatez, fui direito, fui inverso.
Confesso que fui santo, fui ateu enrustido!
Já disse tantas coisas sem nenhum sentido
Sabendo que as dizia vazias para o universo...

Tive em mim um abismo, um vácuo profundo,
Que nem toda experiência que encontrei no mundo
Foi capaz de preenchê-lo. Ainda não me entendo...

Mas sei que minha essência é algo que não muda.
Me alegro por me ser sob a feição sisuda,
Me alegro do que fui no que continuo sendo.

Dor em três tempos

2010-11-18T19:29:00.008-03:00

Sob a luz tremulante de uma vela,
Trago a alma humana impenetrada.
Trago a altivez de quem não sabe nada,
No grande vácuo de uma face bela.

A dor aguda que me estampa a face
Vai me abraçando e me doendo tanto,
Que tento me esquecer em algum canto
Onde a existência simples me bastasse.

Partes de mim, que minha dor almeja,
Se desdobram em vãs ideologias
Ou adotando doutrinas benfazejas.

Mas, eu que sou humano em demasia
Vejo somente o que meu olhar deseja
E me perco na dor das utopias!...

Teologia noturna

2010-11-17T12:01:00.001-03:00

Não agradeço a noite por ser silenciosa,
Nem ao aquiescer das brisas noturnas
A enxugar meu corpo.
Agradeço ao tapete da sala,
Ao apito dos grilos
E especialmente ao passar das horas
Já que estas levam sozinhas
A minha utópica necessidade de agradecer a alguém...

Da Janela

2010-10-25T15:38:00.015-03:00

A vida que tive
Não a tive por qualquer razão de inconsequência
Mas pela constância com que me construí nas migalhas do meu tempo findo.
Sem expectativas quanto a nada
A educação que tive foi uma janela aberta
Por onde pude ver os homens grandes e pequenos
Se medirem pelas réguas da ignorância.
Divagações sobre o futuro são para mim
Inúteis
Não careço da imaginação de outros tempos
Para me satisfazer a lucidez.
Não conheci a doçura pela via comum dos sentidos
Doce é, para mim, o contrário de amargo...
Suponho a guerra graças a minha noção particular de paz.
Pouco me importam os adjetivos
Falo pelos verbos e amo pelos olhos.
Que mais é preciso?
Quando meus olhos já não podem conter o amor que amo
Eu deixo suavemente que ele escorra até as mãos
Para que se multiplique num abraço.
Abraçando o mundo pouco a pouco
Fiz de mim uma janela aberta
De onde se pode ver
Uma vez ou outra
Minh'alma recostada...

Imagem: Person at the window, Salvador Dali, 1925.

Sapientia

2010-10-21T17:11:00.003-03:00

Antes de conhecê-la,
O sabor das coisas tangíveis era mais doce
Eu poderia, confortavelmente, me dispor a fazer versos
Que descrevessem a beleza do que eu não via
Como se ver fosse dispensável
Tal qual o sabor das coisas doces que eu jamais poderia ter provado.
Mas agora que a conheço
Não há doçura que me alcance
Nem sal que me agrade o paladar.
As coisas a minha volta, antes tão familiares,
Se turvam na impossibilidade minha de descrevê-las
E eu já não sei que descaminho me atingiu a letra
Quando vinha de meu peito,
Antes de me chegar à boca.
Conhecê-la foi desconhecer-me
Na imensidão das coisas que eu pensei ter conhecido.

Fatalismo aceso

2010-10-15T13:15:00.007-03:00

A luz é pouca
E eu me recosto dolorido sobre a casca podre dos meus pensamentos
Invade-me qualquer palavra inócua
Qualquer louvação de um credo qualquer
Toda uma teia de argumentos com que me convenço a calar a boca...
Ao mirar de leve um copo de água fria
Evaporo minhas dores na saliva quente da ansiedade.
Prostro-me calmamente sobre a vela que acendi
Para apagar a noite
E vejo meus olhos apagados e negros...
Cheios de partidos e teses e teorias e altares mofados.
Minha chama de humanidade vai queimando
E na cinza restante que me cabe
Sei que toda dor é estúpida
E breve...

Trópico de Câncer

2010-10-14T15:07:00.013-03:00

Lembro-me de não esquecer
A vez que te guardei com as mãos em mim
A maviosa feição de teu rosto
A certeira proporção de teu corpo
A postura rica de teus olhos fechados ante a mim
A tua pele banhada de lua
Aliás a única luminária que nos banhava
Enquanto nos conhecíamos pela palma de nossas mãos vazias
Ficaste junto a mim
Na expectativa daquele instante
Nada dissemos.
Tuas mãos se puseram lentamente sobre as minhas
Tudo em mim exalava o perfume doce
Dos olhares que eu te dava
Esperaste o toque dos meus dedos em teu rosto
Como que para receber um pouco da minha vida
E neste mesmíssimo momento nos misturamos
Um no outro como duas fagulhas da mesma chama
Queimamos em nossos corpos a triste certeza
De que teríamos somente a recordação do que fomos
No breve afeto com que nos conhecemos.

Generalizar é humano

2010-10-05T15:02:00.013-03:00

Generalizar é humano, pensei. Contive meus olhos, tremi as sobrancelhas e antes que meu peito arquejante ousasse discordar, parei de pensar, como quem leva uma pedrada na boca. Mas de repente os pensamentos foram crescendo e tagarelando dentro de mim, como se fosse um sangramento, a ponto de embaçarem a fumaça de meu charuto. Era tarde demais, eu já me escapava entre os dedos, tropeçando nas esquinas teóricas de mim mesmo, quando me lancei às generalizações: Todas as coisas são irremediavelmente mais complexas do que podemos supor, tudo é multilateral, porque nossa capacidade de abstração permite essa imensa abertura cognitiva, por outro lado, é a generalização que nos permite afirmar algo, limitar a realidade plural segundo uma ideia que nos apraz. Sem generalização não existe afirmação e sem afirmação não existe negação. Quando afirmo alguma coisa, automaticamente eu nego outra coisa, quando digo que o céu é azul, eu delimito a natureza do céu ao azul que vejo e nego a possibilidade de ele ser vermelho. Sem generalizar não há como dissertar, é preciso ter um ponto de apoio de onde partir da incrível diversidade universal até mesmo para que possamos nos definir em nossa intimidade psicológica. A comunicação depende da generalização arbitrária de sons, letras e gestos que eu atrelo a significados variados. A unidade depende da diversidade, eis a chave do "Uni Verso", a unidade diversa ou unidade da diversidade, como gosto de pensar.

Quando me refiro a minha espécie como "humana", já tenho aí uma generalização, estou admitindo que todo ser vivo que possua certas similaridades fisiológicas para comigo é uma coisa diferente de um cão. Pois bem, e quanto ao sentido, o ser humano (considerando agora todos os meandros do sujeito) é ou não generalizável? Não ousei me dar uma resposta rápida... Embora me console mais pensar que sou um arremedo de ser superior em sua complexidade, percebo que esta mesma complexidade é que me aponta a condição extremamente organizada de minha minúscula e frágil estrutura. O que mais humilha um arrogante é a consciência de sua previsibilidade. E no caso de um arrogante que fuma charutos é a insuficiência que o vício dá para sua gigantesca ansiedade. Ânsia unicamente oriunda da insatisfação, seja de que tipo for. Alguém que se insatisfaz, obviamente é alguém que não teve seus anseios realizados. Como não há satisfação se entristece e se inquieta, não exatamente nesta ordem, pois às vezes a inquietação precede a tristeza. Enfim, a arrogância que se tem, na minha opinião, só se torna maléfica quando impede o sujeito de ver o que é óbvio, quando se nega a realidade, silenciosamente, para crer em algo mais agradável. Todavia é bastante comum aos arrogantes o serem estúpidos.

Gosto da ideia do caos, mesmo sabendo que o Caos nao existe. É o meu modo humano de classificar organizações que não entendo e o meu modo soberbo de fugir dos fatos. Desde os organismos vivos até os confins estelares, em tudo há uma profunda harmonia, até mesmo quando vemos eventos e fenômenos que nos parecem caóticos. Afinal de contas, o princípio do equilíbrio não é a permanência em um mesmo estado, é a reunião constante e alternada de todos os estados. É o sim e o não. Minha compreensão do Caos só não me permite ter a pieguice dos que se apegam à imagem de uma personalidade humanóide, mascarada de divindade e nascida entre as neuroses da insatisfação humana. O caos, como o vulgo o concebe, além de impossível é ridículo. Falar de Caos e falar de Deus é como anular o deus de que se fala. Se aceitamos a existência do Caos (enquanto princípio desregrado e independente), afirmamos a inexistência de toda a Ordem. Todavia se compreendemos que este "Caos" está "previsto", já o temos sujeito à Ordem. Já não pode ser chamado de Caos, é apenas um estado de ser, o "não" que vem completar o "sim". A Ordem nos revela o verdadeiro Deus. Negar a Ordem é negar a vida, da Ordem nasce a Inteligência. A Lógica é filha da Inteligência e se apóia na Ordem. Constatamos algo quando nossa capacidade intelectual assim permite. No entanto, o princípio da Inteligência não é e nem pode ser limitado a uma caricatura de ser, ele está presente e além de todas as coisas personificando aquilo que eu chamo de Deus: O Ser dentre os seres. A noção de Ordem permite aos homens que fumam charutos, como eu, a arte de generalizar. A mesma Ordem garante a todos os homens a possibilidade de serem medidos, entendidos, previstos e domados.

Entre a coisa e a essência...

2010-10-03T15:31:00.004-03:00

Aquela mulher que me beija,
Aquela mulher é beijada.
Por que fazer dela algo além do beijo,
Se é o beijo que queremos?
E as mãos e o pescoço e a nuca...
O que amamos quando dizemos amar?
Nossas próprias bocas ou os beijos que nos damos?
Tão somente nos beijamos de amor
Ou o amor está nos beijos?
Ou será que sequer nos queremos além das bocas
Que se vão contraídas e juntas até separarem-se de tão juntas?
Aquela mulher que me beija,
Beija a si mesma.

2008

Je suis en toi

2010-09-23T11:47:00.005-03:00

Como um cristo morto
Imolado na brancura doce de uma cintura fina
Como um cristo padecido sob as macerações de um seio virtuoso
Como um cristo que se sacrifica no gozo humano
De doar um pouco de si
Como um cristo divino que se comove ao criar a vida
E ver que a vida não se cria, mas flui de suas pernas
Como um cristo abraçado pelo corpo de uma Santa Maria,
Virgem que se torna mãe por amor de um pai que se torna filho
Como um cristo que morre pela reunião de princípios opostos
Para vê-los complementados, enfim
Como um cristo morto entre pernas
Ressuscitado ao terceiro dia
Pronto para não ser mais o cristo que fora morto
Mas um manifesto vivo de amor à vida
Pela pureza parida num corpo vivo de mulher.

Senso Comum

2010-09-14T19:50:00.008-03:00

Senso Comum

A culpa é tua
O governo não enxerga
Todo político é desonesto
Só sei que te amo
Não se manda no coração
O trânsito me atrasou
Batatinha quando nasce...
Cresce e morre numa travessa de salada.

Mas...

Que valor mede a culpa?
Há algum valor absoluto?
Quem compõe o governo?
Quem são os políticos?
O que se pode saber?
O que é amor?
O que é coração?
O que é trânsito?
O que é poesia?

O Homem do século

2010-09-02T14:21:00.005-03:00

Três canetas e uma resma velha de papel, é só o que tenho para escrever tudo o que tenho visto, ouvido e sentido. Não quero dar a estas páginas um aspecto fúnebre que não tenho, nem algo de dramático que fuja ao meu olhar quieto. Portanto escreverei como um leito de rio por onde escorre todo tipo de água, como um chão de terra seca agregado aos perenes raios de um sol incansável, como um homem que imita um homem que sabe escrever. Falarei como eu esperaria que falasse alguém do meu século... Despojando-me de toda presunção que permeia aqueles que escrevem sobre a pompa das grandes épocas, desinclinado a dar ouvidos aos apelos críticos que nascem na alma daqueles que escrevem por nutrir uma pequena esperança, que seja, de ser lido e aplaudido, captado, sorvido e respeitado por suas idéias. Começo por não ter ideia alguma de que eu possa me orgulhar de ter parido, tudo o que fiz até aqui e farei daqui por diante no esforço de sujar estas folhas soltas é estar à sombra das ideias de terceiros. Não sou um fator, sou um resultado.

O homem do meu século é inchado e acomodado. Inchado do pensamento dos antigos, por isso só repete algo velho com letras novas. Acomodado consigo mesmo e com as alturas que julga ter chegado com seu peculiar modo de ver e viver as coisas. De nada se dá conta, age como se fosse programado para suas ações, às vezes instintivo, às vezes manufaturado, às vezes dá na mesma. Tanto no caso da manufatura como no do instinto, o impulso que rege o homem do meu século não é fruto de um raciocínio lógico. Se há algo diferente de todos os outros homens de todos os outros tempos, não sei, eu também sou do meu século. Digo apenas que nos meus dias, ainda há coisas profanas e sagradas, coisas louváveis e detestáveis, condutas vexatórias e admiráveis... Vivemos na dependência dos velhos valores dualistas. O mundo é medido numa balança instável de sim e não. Em nossa desesperada busca pela Verdade, já a encontramos em Deus e nas coisas celestes; já duvidamos do nosso próprio ideal de paraíso; já nos martirizamos com a indecisão entre o que é santo e o que é temporal; já decidimos dar ouvidos a nós mesmos; já matamos a Deus; já ressuscitamos a metempsicose de Pitágoras; já almejamos criar a vida como deuses e, até certo ponto, criamos; já brigamos entre nós para defender o Deus que matamos sem antes questioná-lo se era ele criador ou criatura; e eu me pergunto se seria possível a nossa sonhada posse da Verdade enquanto pautarmos nossas constatações absolutas em nossas metas arbitrárias. A “Verdade Única” seria a primeira coisa que eu destruiria do meu século, se eu não fosse parte disso, se eu não precisasse disso para me dizer quem sou.

Tudo se resume na forma estreita com que eu vejo o que me cerca... Sendo incapaz de libertar minha visão das expectativas que cultivo acerca de tudo. Em todos os anos que vivi até agora, nunca me senti tão órfão como quando eu percebi que viver é um ato solitário, quando percebi que não há amizade, laço de sangue ou envolvimento sexual que consiga realmente aproximar dois semelhantes a ponto de torná-los verdadeiramente unidos no caminho da existência. Todos são protagonistas de suas diversas histórias e todos são coadjuvantes da história alheia. Mais cedo ou mais tarde sacrificam-se alguns dos coadjuvantes para que o enredo continue seu curso de emoções, a fim de que se evite um tedioso final. O final sempre chega para os que não sabem e para os que pensam saber. A Verdade, antes tão desejada, vai ficando insignificante na reta final do homem e ele esboça por um segundo esquecer-se de conhecer os segredos do universo (sejam eles lidos em livros sagrados ou revelados misteriosamente). Chegando ao renegado final, percebe o pobre homem que somente à beira do seu término ele conseguiu achar tempo e possibilidade para ser quem é, sem a estafa de buscar saber pressupondo que não sabe. Ele agora pode balançar os ombros para suas dúvidas existenciais sem resposta e permanecer no mais melancólico silêncio... No mais íntimo e expectante dos silêncios ele se vê também como um fantasmagórico silêncio. O que mais dói é constatar que a ignorância do princípio o agrada mais que a agudeza da sua nudez revelada no espelho cósmico do tempo. A velhice deixa o homem do meu século nu. Ele que antes se orgulhava de sua visão utilitarista do mundo, se desespera ao ver que o mundo não vê nele utilidade nenhuma. Adiar o final do inútil torna-se o objetivo de toda uma vida.

Os olhares se debatem nesta terra abarrotada de habitantes, mas poucos olham com olhos de querer ver. Sinto em minha própria humanidade essa sensação constante de falta de norte, de ausência de resposta, geralmente me abatendo de modo letal e fugaz... Em alguns segundos breves eu consigo me desprender da segurança enorme que me dá o estado confortável de cidadão, de profissional, de transeunte, de pai... Vou me distraindo com os papéis que represento e somente nesses segundos abissais eu me dou conta de que não é suficiente; Que existe um universo insondável à minha porta, de que muito pouca coisa comumente aceita é plausível e de que os meus tão necessários papéis são terrivelmente arbitrários. Entre o meu cão e eu, contemplo a disparidade de uma existência conformada com a ignorância dos porquês e a frenética necessidade deles para a simples preservação da vida. No meu século, os homens aprenderam com os cães a serem absortos, sabem ver e especular as infinitas variações do futuro distante, mas tropeçam num inseto qualquer que lhe cruze o caminho abaixo do queixo. Como os cães, vivem divididos entre a docilidade sentimentalóide e a agressividade gratuita de sua essência selvagem, podendo transitar de um extremo para o outro sem qualquer aviso prévio.

E a religião, essa tão necessária ferramenta de controle, essa coleira que nos abranda o coração canino e nos aquece o raciocínio humano, nos lembra a todo instante que somos os selvagens de sempre. Toda ação positiva há de produzir inevitavelmente uma similar negativa. Todo remédio possui um efeito colateral, por mais suave e imperceptível que este possa parecer. Não poderia ser diferente com os deuses. Quanto mais juízes temos, mais somos condenados. A humanidade perece porque ainda não se basta. Eu, rascunho infame de humanidade, na insaciada posse de mim mesmo atrevo-me a pensar um século por vir, onde os homens e o mundo serão diferentes, todavia nada mais faço além de me igualar miseravelmente aos meus limitados irmãos, na medida em que me devoto a fantasiar tempos melhores, homens melhores, sempre com os olhos candidamente imersos num futuro impalpável, enquanto o presente me desce áspero e amargo na garganta. O descontentamento, o encantamento, a fuga da própria alma, que se distrai na construção argumentativa dos discursos vazios e redundantes, tudo me aponta o legado inexorável de meu tempo, na imagem e semelhança de todos os tempos em que nos erguemos homens. O nosso egoísmo velado em todas as coisas é o único e o mais maltratado companheiro. Afirmo minha Humanidade quando nego o meu estado natural de egoísmo. E nessa pira funerária onde me ofereço ao acaso, somente me consolam os reflexos turvos que criei dos deuses de meu próprio ventre...

Meu século cabe numa folha, mas o homem não cabe em palavras, nem sua natureza se sujeita a uma tímida noção de tempo.

Às primeiras e últimas alegrias

2010-08-30T15:18:00.010-03:00

A alegria é tanta que dá raiva...
Esquenta-me os nervos de tanto despautério
E eu vitupero...
Por que fundir a alegria vespertina com a incerteza natural das coisas?
Por que, se a matéria viva é tragada
Pela teleologia crua que há na imagem nossa?
Como, se vagamos sedentários num universo infinito?
Ainda pergunto, como, se na sede procriadora da raça
Aquilo que criamos de amanhã não passa sem reter
Nos nervos e cartilagens o que nos matou ontem?
E a raiva é tanta que entontece...
A tontura é a fronteira da inferioridade evolutiva.
Pensar não é sintoma de superação.
É antes o egotismo concentrado do ser que
Absolutiza o seu próprio pensamento.
Alegrar-se não é natural.
É fuga, insipiência ou pura deficiência intelectual,
Pura degeneração cognitiva.
É desconsiderar que no ultraje da cadeia alimentar
Não passamos de um mulambo vulgar a lançar esperma
No ciclo histórico do planeta.
Alegrar-se é negar a própria excrementícia, enquanto carne podre,
Refrigerada pela ciência da vida...
E, como conservada ovelha num matadouro,
Negar o caminho de nossa gordura até a mesa cabalística
Do desprezo e do olvido!
É crer que um subsídio teológico é mais que um vento
Que levanta e derriba a folha verde de toda pequenez humana.
A tonteira é tanta que me vem a tristeza...
Sinto-me plenamente feliz por isso,
Pedante e inculto como humanamente
E indiscutivelmente o sangue me faz ser.
Misérrimo infeliz, torno-me bendito
Por enxergar meu próprio caminho dentre a infecundidade
Emocional da existência.
Bendito seja o vento de desvaire que me faz
Prever meu cruento destino, como pó, excreta molecular
E névoa de luz que se apaga num repente.
Permaneço tranquilo quando me atrevo,
Sem nada mais desejar,
A balançar gélido ao vento como palha seca.

Obá e Oxum

2010-08-23T15:25:00.007-03:00

Obá não tinha o amor do seu marido,
Era Oxum que ele amava com loucura,
Pois a beleza da sua pele escura,
Com os pesados anos tinha ido.

Foi até sua rival com a alma pura
Interrogar do amor do seu marido.
A mais nova lhe disse ao pé do ouvido
Que usava sempre o turbante escuro

Porque uma orelha deu pro rei jantar.
Ao preparar a janta de Xangô
Cortou Obá a própria orelha a sangue frio.

O orixá sentiu o cheiro do manjar...
Enojado, seu prato rejeitou
E Oxum, com sua orelha intacta, riu.

13 de junho de 2008.

O Anticristo

2010-08-18T14:30:00.000-03:00

"Toda ação produz uma reação.
É a lei universal do mundo.
O cristianismo devia produzir o anticristianismo.
O anticristo é a sombra, é o contraste e a prova do Cristo.
O anticristo já se produzia na Igreja na época dos apóstolos: Aquele que resiste agora resiste até a morte, dizia São Paulo, e o filho da iniqüidade manifestar-se-á.
Os protestantes disseram: O anticristo é o papa.
O papa respondeu: Todo herege é um anticristo.
O anticristo não é mais o papa do que Lutero: o anticristo é o espírito oposto ao do Cristo.
É a usurpação do direito pelo direito; é o orgulho da dominação e o despotismo do pensamento.
É o egoísmo pretensamente religioso dos protestantes da mesmíssima maneira que a ignorância crédula e imperiosa dos maus católicos.
O anticristo é o que divide os homens ao invés de uni-los; é o espírito de disputa, é a teimosia dos doutores e dos sectários, o desejo ímpio de se apropriar da verdade e dela excluir os outros, o de forçar todo o mundo a sofrer a estreiteza de nossos julgamentos.
O anticristo é o pai que amaldiçoa ao invés de abençoar, que afasta ao invés de aproximar, que escandaliza ao invés de edificar, que condena ao invés de salvar.
É o fanatismo odioso que desencoraja a boa vontade.
É o culto da morte, da tristeza e da fealdade."

LEVI, Eliphas. A Chave dos Grandes Mistérios.

haine

2010-08-16T15:19:00.001-03:00

odeio da vida tudo que a limita
odeio as horas quando acabam
odeio os prazos que se iniciam
e obrigações quando se acumulam
odeio respostas quando as devo dar
por uma pergunta a não se fazer
odeio profundamente os inícios
porque terminam
e as nomenclaturas porque variam
odeio os versos porque são curtos demais
para a poesia que eu odeio por ser enorme.

Alquimia

2010-08-13T16:15:00.001-03:00

"A alquimia é uma ciência, ou melhor, uma filosofia ainda mal conhecida. Baseava-se na teoria segundo a qual tudo no mundo obedece às mesmas leis, e todos os objetos da natureza contêm a energia vital. (...) Para o alquimista, toda matéria contém a vida.
Na expressão mais alta, a 'arte régia' tendia a reconstituir o processo pelo qual essa vida adulterada na terra, depois da 'queda de Adão', perdeu sua pureza, mas pode reencontrá-la. A pureza, para o homem moral, é a redenção ou regeneração, para a natureza é a purificação ou perfeição. Trata-se, portanto, de participar da obra do Demiurgo, do Criador, ajudando a Terra a reencontrar a sua integração em Deus. (...) Mas alquimia é, antes de tudo, mística. Professam (os alquimistas) a crença de que, para realizar a grande obra, a regeneração da matéria, devem procurar a regeneração de sua alma. Já que se trata de processos análogos e até do mesmo processo, o alquimista vai realizar a sua redenção espiritual paralelamente à procura da 'pedra filosofal'. (...) A pedra representa a materialização da energia, mas também a purificação da alma. Os alquimistas que procuravam apenas fabricar ouro não eram verdadeiros adeptos, pois, diz Hermes, O meu ouro não é ouro vulgar"

AUGRAS, Monique. A Dimensão Simbólica

Alegoria

2010-08-09T19:02:00.005-03:00

“A Bíblia não é uma história, é uma coletânea de poemas, é um livro de alegorias e imagens.
Adão e Eva são somente tipos primitivos da humanidade; a serpente que tenta é o tempo que põe à prova; a árvore da ciência é o direito; a expiação pelo trabalho é o dever.
Caim e Abel representam a carne e o espírito, a força e a inteligência, a violência e a harmonia.
Os gigantes são os antigos usurpadores da terra; o dilúvio foi uma imensa revolução.
A arca é a tradição conservada numa família: a religião, nessa época, torna-se um mistério e a propriedade de uma raça. Caim é maldito por ser seu revelador.
Nemrod e Babel são duas alegorias primitivas do déspota único e do império universal sempre sonhado desde então; empreendido sucessivamente pelos assírios, os medas, os persas, Alexandre, Roma, Napoleão, os sucessores de Pedro, o Grande, e sempre inacabado por causa da dispersão de interesses, figurada pela confusão das línguas.
O império universal não deveria realizar-se pela força, mas pela inteligência e pelo amor. Por isso, a Nemrod, homem do direito selvagem, a Bíblia opõe Abraão, homem do dever, que se exila para buscar a liberdade e a luta numa terra estrangeira de que se apodera pelo pensamento.
Tem uma mulher estéril, é seu pensamento, e uma escrava fecunda, é sua força; mas, quando a força produz seu fruto, o pensamento torna-se fecundo, e o filho da inteligência exila o filho da força. O homem de inteligência é submetido a duras provas; deve confirmar suas conquistas pelo sacrifício. Deus quer que ele imole seu filho, isto é, a dúvida deve pôr à prova o dogma e o homem intelectual deve estar pronto a tudo sacrificar diante da razão suprema. Deus, então, intervém: a razão universal cede aos esforços do trabalho, mostra-se à ciência e apenas o lado material do dogma é imolado. É o que representa o carneiro preso pelos chifres entre os arbustos. A história de Abraão é, pois um símbolo à moda antiga e contém uma elevada revelação dos destinos da alma humana. Tomada ao pé da letra, é um relato absurdo e revoltante. Santo Agostinho não tomava ao pé da letra o Asno de Ouro de Apuleu! Pobres grandes homens!
A história de Isaac é uma outra lenda. Rebeca é o tipo de mulher oriental, laboriosa, hospitaleira, parcial em suas afeições, astuta e ardilosa em suas manobras. Jacó e Esaú são ainda os dois tipos reproduzidos de Caim e Abel; mas aqui Abel se vinga; a inteligência emancipada triunfa pela astúcia. Todo o gênio israelita está no caráter de Jacó, o paciente laborioso suplantador que cede à cólera de Esaú, torna-se rico e compra o perdão de seu irmão. Quando os antigos queriam filosofar, contavam, nunca se deve esquecer.
A história ou lenda de José contém em germe todo o gênio do Evangelho, e Cristo, desconhecido por seu povo, teve de chorar mais de uma vez ao reler esta cena em que o governador do Egito lança-se ao pescoço de Benjamim dando um grito e dizendo: "Eu sou José!"
Israel torna-se o povo de Deus, isto é, o conservador da idéia e o depositário do Verbo. Essa idéia é a da independência humana e a da realeza pelo trabalho, mas é ocultada com cuidado, como um germe precioso. Um signo doloroso e indelével é imprimido nos iniciados, toda imagem da verdade é proibida, e os filhos de Israel velam, segurando o sabre em torno da unidade do tabernáculo. Hermor e Siquém querem introduzir-se pela força na família sagrada e perecem com seu povo em conseqüência de uma falsa iniciação. Para dominar os povos, é preciso que o santuário já esteja cercado de sacrifícios e terror.
A servidão dos filhos de Jacó prepara sua libertação: eles têm uma idéia, e não se acorrenta uma idéia; têm uma religião, e não se violenta uma religião; são por fim um povo, e não se acorrenta um verdadeiro povo. A perseguição suscita vingadores, a idéia encarna-se num homem, Moisés levanta, o Faraó cai e a coluna de nuvens e chamas que precede um povo livre avança majestosamente no deserto.
O Cristo é o pai e o rei pela inteligência e pelo amor.”

LEVI, Eliphas. A Chave dos Grandes Mistérios.

Descartando

2010-08-06T10:08:00.002-03:00

Penso, logo não compreendo.
Busco razões para causas desconhecidas
Quando talvez as causas não sejam causas
E os efeitos sejam causas também.
Pensar é o princípio da ignorância.
Quem pensa pressupõe a falta de respostas
Para as perguntas que obteve pensando.
Quando um ser pensante
Deixa de pensar, ele se torna pleno
Não pensar pressupõe a posse de todas as respostas
E a ausência da necessidade de perguntar.
O não-pensante percebe que essa é sua maior resposta
E esse é o verdadeiro caminho
Para a real existência.

Astronomia

2010-08-02T10:06:00.001-03:00

Não sei que ânsia esganiçada
Me faz medir as estrelas...
Mesmo assim as meço e aprumo
Segundo minhas observações.
Tento medir o brilho, o peso e a vida
Que tem as estrelas
E sobra-me nas mãos somente
A leveza opaca da minha ignorância
Diante das coisas.
Incansável e relutante enquadro
As pobres luminárias celestes
Nos meus moldes existenciais mal resolvidos
E me comprazo na esperança vã de que elas
Também sintam algum tipo de prazer
Pelo fato de serem maiores que outro semelhante.
Imagino ainda a comoção galáctica pela morte prematura
De uma delas, reluzindo como que num adeus demorado.
Conto sóis, conto anos, conto luzes
Pois não aceito que exista algo neste universo
Que seja incontável, imensurável e inalcançável.
Demoro a entender que estrela não teme a morte
Que não morre como morremos
Nem vive como vivemos
Simplesmente é.
Como deveríamos ser.
Com a certeza simples de vida, sem constatações maiores
Sendo e deixando ser.
As estrelas brilham e eu agora finjo
Que elas me ensinam coisas.
Vejo que morremos porque pensamos
Se não pensássemos
Viveríamos até o fim de nossa luz
E seríamos imortais
Como o lume bruxuleante das estrelas!

Mercurius

2010-07-29T17:53:00.005-03:00

Ó Divino Mercúrio,
Tu que transitas entre os três mundos
Tu, ardiloso senhor dos que trabalham
Na obscuridade da noite
Novamente tu, que traz sabedoria aos sábios
E tolice aos tolos sob o véu de tua mãe Maia,
Carregue-me nas asas de teus pés
Acima da poeira cósmica dos homens que engatinham
Acima do ardil arcano dos corpos feminis.
Ah! Meu senhor dos caminhos
Tu que tornas luz em trevas e trevas em luz
Alquímico amigo dos homens,
És senhor dos magos
Posto que somente os magos te conhecem
Na união plena de tua natureza e nossa vassalagem
Carente de ciência.
Tu és a estrela rubra que no despencar dos outros deuses
Permanece viva no seio dos homens!
Nobre pai das letras,
Leve-me por tuas entrelinhas
E como que num êxtase
Conduza-me às desverdades do mundo
Para que somente assim
Eu possa ascender resoluto
Após descer pacientemente
Consciente de que o que está em cima
É como o que embaixo está
Sabendo que o homem pleno
Deve abranger no próprio âmago
A essência de todas as coisas.

La connaissance de soi

2010-07-12T15:44:00.015-03:00

Não vejo meios de me ser mais útil do que quando me permito exercer a minha mais honesta instabilidade. Ajudo-me na medida em que não permaneço igual por mais de um segundo. A cada instante que consigo ludibriar a pasmaceira de meus pensamentos normais dou um passo em direção ao mundo como as raízes de uma árvore a crescer em direção a terra. E assim plantado no solo fértil de mim mesmo, recostado nas minhas evidentes limitações sensoriais, alimento-me com a esperança ingênua do auto-conhecimento. Nessas horas ponho as mãos no rosto e sorrio... sorrio da malícia dos homens que insistem em nos desafiar com a impossível empreitada do conhecimento íntimo. A mesma malícia de Euristeu quando mandou Hércules em doze trabalhos fadados ao fracasso. Por ser divino, Hércules fez o improvável. No meu pobre caso humano, sem fracassos nem vitórias, brindo a capacidade (ao menos compensadora) de ser algo vasto, imensurável e quiçá herdeiro da mesma essência divina de todos os homens que teimam em se conhecer.

Ricordare

2010-07-06T14:45:00.005-03:00

Tenho somente as lembranças das coisas poucas da minha vida
um palmo de sorriso
meio metro de abraço
e um instante único de satisfação.
Lembrar das coisas como eu lembro
deveria ser algo mais
do que realmente é...
Lembro com a insuficiência única de quem as revive
e a ganância própria dos que querem continuar a viver.
De lembrança em lembrança sinto que o sentido é o esquecimento
que a moral da vida é o deixar-se possuir pelas mãos da morte
e que o consolo da morte é ser o término de uma existência
devassada por dúvidas.
Duvidar é um sinal de crédula vivência!
a sede de crer é tão grande
que o homem hesita em se entregar de súbito
à primeira sombra de verdade.
Na sombra esparsa de uma sutil verdade
deixei nascer a última lembrança que alimentei:
minha silhueta estreita apunhalando de esquecer
a natureza torpe e ladina
da vida que jamais tive.

Narcisismo ultra-romântico

2010-06-17T15:40:00.007-03:00

Tenho falado às pedras sobre mim,
Sobre não ser amada como eu quis,
Sobre como teu amor me fez enfim,
Uma mulher muitíssimo infeliz.
Uma mulher que só segura um peito
Que por amor não me pertence mais!
Uma mulher que não contem as pernas,
Que leva uma boca cheia de ais!
Como coisa perdida no seu corpo,
Já não possuo meu corpo, que é teu corpo.
Somos uma unidade indivisível!
Para minha agonia, exilada em mim,
Com este amor transfigurado em mim,
Sinto doer a alma quando encaro o espelho...

Tarot

2010-06-17T14:27:00.005-03:00

Os Arcanos do tarot estão tão fincados no subconsciente humano, que costumeiramente atribuímos valor à suas meras representações físicas e não a seus enleios verdadeiros no fundo de nós mesmos. Quando um conhecedor do simbolismo das cartas deita sobre elas suas dúvidas e "recebe" uma determinada resposta por meio da figura, na verdade nada fez a carta que lhe permitisse a visualização de coisa alguma. O significado que ela representa é que inconscientemente (ou não) tendemos a enxergar na questão que imaginamos. Nós é que agimos em presença das cartas e não o contrário. Os universais saberes arquetípicos do tarot possuem raízes tão profundas que podem ser vistos em tudo que vive, foi pensado ou produzido por um vivo, enfim, tudo que, por ventura, seja visto sob o ponto de vista humano. Desta forma, quando há uma real concentração durante uma consulta, o sorteio das cartas é menos importante que o nível de atenção do intérprete. Qualquer resultado conseguido será plenamente absorvido e interpretado de acordo com o que se quer saber.

verso livre

2010-05-12T16:00:00.001-03:00

Para entender o coração humano
Pouco importa o que se diz
A boca fala mas não sente
O coração sente mas não fala.

Palavra por palavra nasce
Da ânsia de captá-la
Porém a Verdade, coisa distinta que é,
Não deixaria que o Verbo a limitasse.

No caminho estreito dos corações
Não cabe a pressa dos julgamentos
Nem o temor dos maus amantes

É uma vereda feita para poucos
Que sabem andar dentro de si mesmos
Sem violar o silêncio espasmódico da estrada...

Rememorando o Eremitério

2010-04-15T21:10:00.002-03:00

Por muitos séculos procurei ver a Verdade que anularia por completo minhas dúvidas sobre o que era a Mentira e me soergueria vitorioso sobre as coisas que eu confortavelmente ousei chamar de falsas. Procurei achar beleza e viço nas flores que o campo me deu aos olhos, procurei a Verdade em uma série de discursos capazes de transformar meu comportamento, crendo que um novo padrão de comportamento me transformaria num pedaço dessa verdade que eu deveria impor a tudo que não fosse parte dela. Mas eu deixei escapar muita coisa quando tentei dividir o mundo entre Verdades e Mentiras. Quanto mais “verdades” eu possuía, mais “sábio” me tornava pra mim mesmo. Tentei mudar o mundo, tentei ser político, tentei educar os “tolos”, após experimentar o despotismo e falhar na ânsia de ver o mundo acatar meus ideais, eu parei. Após ser democrata e ver eu mesmo afastado de todo e qualquer ideal, eu parei novamente. Foi aí que me tornei mais tolo ainda... Ficar parado me pareceu grande coisa, acostumei-me com a idéia de estar sempre impressionado com meu progresso ou com meu fracasso... De filósofo, fui político, fui rebelde, e por fim um místico à beira do sentimentalismo atordoado. Não encontrei nem a Verdade, nem o Budado, nem coisa alguma que se parecesse com o fim da jornada, que há muito ousei começar. Esqueci do verdadeiro fim que os meus meios deveriam buscar. O fim que era não ter fim nenhum dentro da matéria, pois desde que eu pintei nela a necessidade da busca de um propósito eu admiti não ter propósito anterior e estive centrado no mundo que vi com meus sentidos e não no que eu sou quando usufruo deles. Eu infantilmente havia negado meu propósito e saído em busca de outro que melhor me agradasse. A tolice jaz em todas as coisas que são feitas como propósitos e verdades. O propósito do Ser é ser e a Verdade ajunta e não divide, portanto ela não tem oposto e deixa de ser conveniente chamá-la de verdade, já que o que se diz verdade pressupõe a existência de algo que não seja verdadeiro, a mentira. Toda a sapiência que eu acreditei possuir só me trouxe uma única e clara sentença: eu era um tolo. Tudo que eu poderia fazer de minha vida era exercer minha tolice como melhor me conviesse. Em feitos variados, em idéias, em teorias que explicassem o inexplicável, em trabalhos braçais, em discursos, em vontades, em refutações da verdade alheia... Tudo ante a mim converteu-se em tolice. Daí eu pude constatar que se absolutamente tudo o que existe materialmente era tolice, a tolice não existia. Ela não poderia existir sem que existisse algo sábio para limitá-la, algo que lhe fosse contrário ou diferente para que eu pudesse justificar minha classificação. Eu estava sendo mais tolo do que nunca: olhando a vida a minha volta e apontando-lhe o dedo para enquadrar o imensurável sob um rótulo arbitrário. Um dia vi uma flor desabrochar sem pensar coisa alguma do sol que brilhava sobre suas pétalas... E relembrei meu sentido. A flor tem vida e tem propósito, não é tola e nem sábia, e certamente não é flor, embora eu insista em chamá-la deste modo. O que penso eu dela em nada afeta seu desabrochar mundo a fora. Deste dia em diante preservei o silêncio para comigo, para com as flores e para com o mundo. Os homens são como as flores, mas esquecem disso quando pensam e classificam. Viver é algo que se experimenta em silêncio. Reconhecer-se tolo é o princípio do saber.

Frases

2010-04-12T19:05:00.004-03:00

Todo caminho é aberto para quem sabe que caminho seguir.

Se um elo se quebra, perde-se a corrente.

O enfrentamento das fraquezas é o que diferencia o forte dos fracos.

Seja benigno em tudo o que faz. Nada em ti exceda ou falte.

A mente é que nos revela a existência do mundo exterior. Se dominarmos a nossa mente, traremos à existência somente o que queremos.

Só se alcança o poder quando se está apto a renunciá-lo.

O amor só é nobre quando é devotado de maneira universal a todo ser vivo, à própria vida, pois o “amor” que é doado a apenas um ser em particular (seja por qualquer motivo), por ser parcial e brusco, já não pode ser chamado de amor. Este sentimento seria apenas um desdobramento do egoísmo. De egoísmo é feita a paixão. O Amor não se sujeita a exames de conveniência. O Amor do qual os grandes Mestres falam é puro e imparcial.

A libertação dos “amores” e dos “ódios” deste mundo é indispensável para se alcançar a plenitude do Ser, o Ser verdadeiro que por nada é limitado.

O objetivo maior da meditação não é a visualização desordenada de imagens inconscientes determinantes de um suposto estado de iluminação. Trata-se de fincar-se no tempo presente, ancorado num profundo sentimento de aceitação do Ser e de libertação da forma, é antes o ato de sentir a Vida e o Ser.

Definição de um Livre Amor

2010-03-31T16:44:00.007-03:00

Eu te amo
Tu me amas
E cada um faz o que pode da vida pouca que se tem
Cada um corre pro lado que lhe convém
Vive as pedras que puder pisar caminho a fora
E cai uma vez ou outra num abismo de solidão infinda
Mas nos amamos eternamente
Dentro ou fora de um abraço
Dentro ou fora de tempo
Dentro ou fora
Fora ou dentro...
Longe ou perto distantemente
Nos amamos quando nos deixamos
Nos amamos quando nos reunimos
Amados vamos ficando a cada beijo que despedimos
A cada mão desconsolada por nossos corpos diluídos de liberdade
Nos amamos de verdade
Amigavelmente ou não,
Mas prosseguimos...

Gênesis

2010-03-21T11:03:00.002-03:00

Enfadada no começo da história
Estava a Grande Fêmea paridora do mundo.
Nossa Deusa saltitava por entre estrelas mortas
Quando se viu brutalmente apaixonada
Pelo Universo, que tomado pela loucura do Amor
A desvirginou ali mesmo num planetinha qualquer.
Fizeram amor pelo tempo em que o Tempo não existia
Até que o Tempo nasceu do Amor que já existia desde sempre.
A divina união gerou a Água e o Fogo, que se reproduziram em Terra e Ar.
Porém a Deusa sentiu-se triste e solitária
E quis pra si parir uma filha,
Imagem sua, fruto do seu ventre.
A grande Mãe lançou-se na Terra,
O Ar deitou sobre ela,
A Água lavou seus corpos
E o Fogo os aqueceu.
Então numa manhãzinha de sexta-feira,
Eva nasceu da Deusa.
Os quatro elementos a abençoaram.
Grande alegria se fez com a chegada da menininha
E o Tempo a presenteou com a maturidade
Para vê-la, como sua mãe,
Correr a céu aberto na felicidade da nudez corpórea.
Assim se fez e ela cresceu forte e esbelta
À vista do olhar de sua Mãe Deusa.
Até que o Pai Universo pôs os olhos em tão sublime feitura
E enamorou-se dela.
Ele arrumou os cabelos, cobriu-se do perfume másculo da terra,
Com uma flor vermelha nas mãos,
Correu até a moça.
Eva achou tão lindo tudo aquilo
Que aquiesceu aos carinhos do Universo
E se amaram longamente sobre a Terra.
O Ar deitou sobre eles,
A Água lavou seus corpos
E o Fogo os aqueceu.
Da mulher nasceu um filho e seu nome era Adão.
E Adão foi levado para morar com o Pai e lá cresceu com o Tempo...
Apoquentado com a casa frívola do Universo escuro,
Correu à Terra para ver a Deusa e a luz que há muito não via.
Chegando à Terra viu num riacho banhar-se um corpo vivo de matéria igual a sua.
Enamorou-se Adão e mergulhou no riacho.
Era Eva quem banhava-se aquela hora
E ao ver um corpo feito de sua mesma matéria
Encheu-se de Amor o seu peito.
Adão a possuiu sem saber que era sua mãe.
Deu-lhe de presente a noite
E recebeu das suas mãos o dia.
O bom Tempo os fez esquecer o tempo.
A Deusa, o Universo e o Tempo se agradaram daquele amor,
Posto que todo amor é perfeitamente agradável por si só.
Os Deuses menores também se contentaram,
Houve festa no cosmos
E aquela união se fez eterna.
O Amor que ria num canto,
Pilhérico, como sempre fora,
À imagem e semelhança dos Deuses, chamou de Humanidade.

Vênus

2010-03-02T20:37:00.006-03:00

Vênus, estrela matutina de amor e de beleza,
Livra-me da ânsia vã pelo que é belo!
Porque na pressa brutal com que se procura
Se perde a virtude humilde da beleza óbvia.
Peço-te, de coração contrito, para que me reserve um amor utópico,
Para que eu não me ame pensando amar a coisa amada,
Para que eu não pinte na face alheia borrões da minha tinta
De pintar delírio!
Que eu ame, minha deusa, não somente o que é amável,
Mas o que é concreto naquilo que não é de fato amor,
Nesse amor todo que é feito entre pernas...
Que meu amor comece antes do fim
E termine sempre num começo que se eterniza.
Peço-te a insanidade necessária para se renegar o prazer e a segurança
Que dá o desamor das palavras vazias e da satisfação pessoal bruta!
Quero ter, minha Vênus ensandecida,
O paradoxo do amor da vida
Antes de abrir caminho em suas pernas.

Fardo... ou não.

2010-02-17T11:18:00.003-03:00

Enquanto houver Dever não haverá Liberdade
Embora teimem alguns em defender o suposto direito
De não fazer o que se deve.
Não cumprir o Dever é Rebeldia e não Liberdade.
Ser livre deve ser alguma coisa sem restrições,
No entanto a própria Liberdade se limita
Na medida em que a medimos.
Por isso é que este século prefere Falar sobre o Ser Livre,
Cônscio que está da impossibilidade de exercer este
Que é o mais primitivo Dever humano.

A seiva

2010-02-12T09:21:00.001-03:00

Uma fruta madura
Colhida a seu tempo
É a tua boca.
Guarnecida por uma série de olores doces e dóceis
Jaz a tua alma selvagem
Natureza felina
Pantera
Leoa
Menina
Traz nos olhos redondos
A avidez da tua própria imagem.
A torre branca do teu corpo
Firmada junto a mim
Esbelta e inabalável
Deixa-me por um segundo
Sentindo plácido e feliz
A firmeza de um aprendiz
E a fé de um renegado
Tua pele é um mar suave, calmo e brando
Pouco a pouco me levando a cada toque
A tudo que eu pensei não ter sentido
E quando estou perdido
Submerso em tuas brancas águas
Preso aos teus cabelos
Eu retorno à superfície dos teus olhos
Repletos dos mistérios do mundo...
E a tua boca
Madura e rubra
Me tenta a morder o fruto
E a provar o sumo.

Última Visio

2010-01-27T18:00:00.003-03:00

Quando o homem resgatado da cegueira
Vir Deus num simples grão de argila errante,
Terá nascido nesse mesmo instante
A mineralogia derradeira!

A impérvia escuridão obnubilante
Há de cessar! Em sua glória inteira
Deus resplandecerá dentro da poeira
Como um gasofiláceo de diamante!

Nessa última visão já subterrânea,
Um movimento universal de insânia
Arrancará da insciência o homem precito...

A Verdade virá das pedras mortas
E o homem compreenderá todas as portas
Que ele ainda tem de abrir para o Infinito!

Augusto dos Anjos

entre mulheres

2010-01-22T21:30:00.001-03:00

É tão amável o amor entre mulheres!...
Há tanta vida suspirada nas palavras
Apressadas entre uma e outra orelha.
Há tantas mãos sobre a sombra de um toque
Há tanto toque que mal cabe entre os dedos
Os olhos brincam de ver quem ama mais
O Amor finge que tem olhos para vê-las
E elas seguem invisíveis pelos becos
Que existem em todos os corpos.
É tão sincera a afeição deste instante
Que mesmo que não houvesse nada a dizer
Muita verdade estaria sendo dita.
Verdade de amor nem sempre está nos lábios...
Porém uma boca há sempre de buscar outra
Quando ama.
O amor de mulheres ser tão doce
Vem da madureza dos seus ventres
Coroados sob a fertilidade divina dos seios!
É tão marcante o amor entre mulheres
Que chego a duvidar do que sou
Quando amo uma mulher.

Meu vaso grego quebrado

2010-01-16T17:37:00.004-03:00

Ontem, éramos filhos do Deus pai.
Hoje, temos macacos por irmãos.
Ontem, tínhamos fé na salvação.
Hoje, do que salvar-se não há mais.

Vê-se nossas mazelas nos jornais,
Pai contra pai, irmão contra irmão...
Será que o mundo não sabe o que faz?
Gemidos de dor tornam-se canção.

Não há quem cure a fome dos famintos,
Quem nos explique a cólera do algoz...
Um dia e outro dia levam nossa vida

Pelos caminhos naturais do instinto.
Já sem romances, sem ninguém por nós,
Sem jeito, sem futuro e sem saída.

2008

O homem sobre as nuvens

2010-01-09T09:47:00.004-03:00

Por não ter a feição alegre dos que levianamente falam
Eu escrevo
Por ter sido inúmeras vezes
Usado pelas palavras que ouço
Da boca de outrem
Eu escrevo
Por não conseguir desdizer
O inefável que não era pra ser dito
Eu escrevo

Escrevendo assim fiquei só com minhas verdades indesejadas
Nesse mundo que não sabe usar as palavras
Eu senti
Eu vivi
Eu falei
Escrevi
E fui todo o tempo esta verdade dolorida
E intransponível que sinto hoje
Não por ser bonzinho e puro
Mas por ser antiquado não aprendi a ter duas palavras
Eu, somente eu, levei a sério
O discurso bonito das verdades.
Por outro lado, a mentira que conheci
Para nascer bastou ser dita
Tudo mudou nesta gangorra estapafúrdia
De sentimentos opostos
O que disseste se desfez
Nunca fora coisa alguma
O que eu disse me dói
Porque existe
Porque é fato
Porque escrevo

Abbraccio

2010-01-04T17:42:00.007-03:00

Fui um menino libertino,
Por isso mesmo digo que sempre fui saudável.
Gostava dessa vida imediatista
Que a infância parecia ser,
Gostava do prazer constante que o instinto proporcionava,
Gostava de brincar de médico com as menininhas
Muito sadias por quem, eventualmente, eu me apaixonava
E não sabia.
A verdadeira paixão não se sabe,
Se sente haver no peito.
E é sentida docemente como o chocolate
Que eu gostava de comer
Mais do que deveria...
Eu, quando me achava assim adocicado,
Ia deitar no jardim para ver a Lua.
Ali de braços abertos,
Violando o horário de dormir,
Eu caía para além das estrelas
E chamava a lua de Senhora.
Sentia-me um pouco terra,
Um pouco grama,
Um pouco médico,
Um pouco céu,
Um Pouco Lua...
Então, após ser todas as coisas,
Eu me abraçava longamente
Sob a luz da minha Senhora!
Fazia juras e ensaiava as juras
Que viria a fazer para as meninas
Do fim da rua.
Eu sorria com ternura.
A Lua e o Sol foram meus primeiros deuses.
Perfeitamente concretos e presentes no meu dia.
Davam-me luz para ver o caminho,
Suor para fazer-me vivo
E escuro para amar e dormir.
Hoje, homem feito, barba no rosto,
Amarrado por nós de gravata,
Eu ainda deito dentro de mim
Para ver minha Senhora...
Sorrindo com a mesma ternura,
Por saber que ainda sou um pouco céu,
Um pouco terra,
Um pouco sol,
Um pouco da brisa que respiro
Nas paredes do meu peito.
Sou uma parte ambulante do meu jardim
Que um dia há de abraçar-me
Até que eu sufoque
Num abraço eternal e corrosivo!...

Enlace

2010-01-03T15:15:00.004-03:00

Ontem, quando estávamos
Perna sobre perna,
Olhos postos no escuro um do outro,
Parecia ser, mas não era.
Não éramos quem somos,
Agora cheios um do outro.
Dormiste.
E fiquei aqui a segurar a linha de tua vida.
Dormias preenchida de tudo aquilo
Que eu julguei que fosse você
E que na verdade era eu.
Era meu punho cerrado,
Meu carinho tímido,
Meu sabor de intimidade,
Meu sono pesado...
Eu que te olhava me era estranho,
Pois eu já não era.
Era teu olho doce,
Teu toque preciso e cortante,
Tua maciez de sentir e ser sentida.
Éramos apenas um,
Mas estávamos separados por nossas próprias carnes.
Era eu até começar você,
Era você findando em mim.

25 de dezembro de 2007.

Eu tu tu eu

2009-12-19T07:00:00.001-03:00

Eu penso
Tu pensas
Nós é que nos perdemos no primeiro
Rascunho de pensamento que nos acha
Inertes tateando a face um do outro...
Pensamos e não conhecemos
Por isso pensamos.

Eu faço
Tu fazes
Nós, enfim, tudo fazemos sem sentido
E sem ocasião de tudo fazer
Por ter as mãos imersas na matéria
Da feitura vã do que almejamos
Nada somos...
Nada somos...

Eu quero
Tu queres
Nós assim nos iludimos
Não se iluda, eu nada quero
A mais do que quiseste
Que eu quisesse de ti
Dentre os meandros de nossa natureza
Autômata
Exata e previsível...

Eu repenso
Tu repensas
Nós nos repousamos ali nos olhares
Mádidos dos que muito olham...
Com o olho abraço o mundo
E o guardo em mim
Porém o mundo que eu guardei
Lá fora permanece
E no fundo
Lá no fundo
Não tem mundo algum
Guardado em mim

Eu quieto
Tu inquieta
Nós em breves e introspectivos momentos
Nos perguntamos onde vamos
E eu me penso um segundo
Ao teu lado indo sempre
E tu me acreditas, posto que não vemos
Que no vácuo silencioso do caminho que trilharemos
Nós dois que nos ganhamos
Nós dois nos perderemos...

Eu confundo
Tu confundes
Nós, amplamente confundidos,
Desconhecemos o que sentimos
Visto que o que pensamos sentido
Não se sente
Nos amamos
Não porque fazemos
Não porque pensamos
Não porque julgamos sentir
Somente porque somos
Intrinsecamente amáveis!
Sentir o que nós somos
É mais difícil que saber
O que seremos...
Se nos perdemos...
Se nos perdemos...

Passamento

2009-12-13T17:13:00.005-03:00

De todas as sensações que ficam
A melhor é sentir as coisas passarem
Passam ventos, passam carros,
Passam as palavras das pessoas que pensam que não passam
As pessoas passam sem perceber
Passam as verdades
E somente quando as maiores verdades passam
É que vemos que elas eram tolices
Até as tolices mais singelas passam

A maior violência
E a maior benevolência da vida
É o engano que nos toma ao julgar algo por fixo
Seja uma coisa, um sentimento, um ser humano desavisado que te passa...
Até mesmo a constatação do passamento das coisas é ridícula por fim
Tudo na natureza se transforma, é verdade
Mas nada na natureza pode mudar a própria essência.
Quando cremos que o essencial de algo ou alguém mudou
Deus que nos perdoe, estamos nesse caso sendo ingênuos!...
Nossos olhos desatentos é que teimaram em não ver
A essência imutável das coisas que passam.

"O essencial é invisível aos olhos."
(Antoine de Saint-Exupéry)

Aclamação

2009-12-10T14:37:00.002-03:00

Tua existência faz a vida mais doce!...
O mel que exalas de tua alma pura
É luz no meu caminho escuro
Em ti todas as coisas se unificam
Na perfeição de serem todas as coisas.
És aquela que une as pontas soltas
Do meu ser humano
Aquela que transborda bem-querença
Aquela que completa o que em mim é um pedaço...
Foi dentro dos teus olhos que eu vi,
Não um reflexo do meu eu distante
Que se curva em teu respeito,
Mas a feição aveludada
De tudo que é divino
E sorridente.

Sonetando

2009-12-01T18:58:00.006-03:00

Petite Mort *

Não quero a posse histérica do toque
Nem a convulsa pulsação da pele,
Não quero ser alguém que te provoque
Essa irrequietação que te repele.

Eu serei tua morada e veraneio,
Virás a mim quando quiseres paz,
Verás a vida livre do meu seio
Em todo aspecto lúgubre e fugaz!

Tu verás na estranheza do meu ser,
Como um reflexo claro do que és,
Nós dois sermos um corpo, de repente.

Verás o mundo em nós a florescer
E morreremos com a vida aos pés
A fim de renascermos novamente...

* "Pequena morte", uma metáfora que se refere a momentos em que morremos um pouco para alcançarmos uma melhor visualização da vida, frequentemente associada pelos franceses à sublime sensação do orgasmo. Uma sábia associação...

Kristós

2009-11-06T19:35:00.002-03:00

Sem delongas, Cristo é todo aquele que traz em si um resumo exato daquilo que compõe a natureza humana; aquele que consegue reunir, num só tempo, o que temos de mais nobre e o que vem a ser nossa mais vergonhosa chaga, conseguindo com isso, redimir de alguma forma o nosso fardo moral.

Muitos, dentre nós, viveram com este encargo especial de ser o que poucos puderam ser. Digo, portanto, que “Cristo” NÃO é um apelido ou título concedido apenas a uma pessoa particular pelo simples capricho de um culto nascido muito depois da própria palavra “Cristo”. É antes de tudo, um estado de espírito compartilhado por mais de um indivíduo no correr da história. Em todas as eras de que temos notícia, a figura emblemática do Cristo se repete a nos apontar as conseqüências desastrosas de nossas ações negativas... Um Cristo sempre deixa para trás a projeção, que todo grande vulto merece, e a infinita sombra dos devaneios que surgem da incompreensão de sua função em nosso meio. Um Cristo é como a fotografia de sua época, pode-se ver na sua face a face de todo o mundo, ao mesmo tempo em que ele consegue ser uma estranha e excepcional personalidade a vagar por entre o mar de semelhantes atônitos com sua grandeza. Foi assim com o grande Hórus, com Krishna, com o Buda e com o Jesus que o ocidente ama sem conhecer...

Numa época em que todos divisam no horizonte os possíveis cumprimentos das profecias de nossos velhos Cristos, em que mais do que nunca questionamos a veracidade e a utilidade da crença ímpia que pariu barbáries em nome da falsa idéia de “Cristicidade”, posso dizer que os nossos mártires morais continuam a nascer. O Cristo deste século se vestiu de todo o luxo que se pode imaginar, e toda a sua pompa representou o vazio que há em nossa teimosa ilusão de posse. Ele sofreu como qualquer um de nós, teve uma família desmantelada como a de qualquer um de nós, uma família individualista e cega para enxergar o “outro”. Nosso malfadado herói, nascido na era do caos, soube extrair de si lampejos de imensa criatividade e foi na Arte que projetou-se aos olhos do mundo. Ele foi a síntese perfeita de nossas discrepâncias, nossas incoerências e nossas excentricidades, o que nos deixou imersos num misto de repúdio e identificação. Nosso Cristo, nascido no auge do culto ao corpo, onde tanto se busca o verdadeiro pilar da beleza, tinha um rosto inquieto e disforme, tinha o rosto dos que não tem um rosto para se dignar a aceitar como seu.

Um Cristo de uma época em que a cor da pele tornou-se um fator determinante de respeito... Ele foi um homem sem raça, que foi todas e não foi nenhuma, pois a própria idéia de raça é tola. Um homem multicor, um emaranhado de rostos que nos desafiou a crer no impossível fato de cruzar as fronteiras de nossos burros preconceitos. O que poderíamos esperar do Cristo do desequilíbrio? Que nos encantasse e nos divertisse um pouco com a dúvida de não saber se havia coerência entre suas palavras de amor e seus atos... Eu poderia dizer isso, mas não direi, em respeito a este que foi o mais introspectivo de todos os Cristos de que eu tenho conhecimento. Enquanto alguns andam sobre águas, ele andou pra trás como se andasse pra frente, tal qual o nosso projeto falido de sociedade evoluída.

O Cristo de nossas deformidades nos deixou, em silêncio. E eu digo sem qualquer certeza, pois a certeza é o maior empecilho da verdade (li algo parecido sobre ‘verdade’ hoje em algum lugar), que o Cristo é uma idéia, um arquétipo que podemos enxergar ou não, mas que tem muito a nos oferecer onde quer que o vejamos. Se toda esta maçada Crística for apenas fruto de uma visão equivocada das coisas, que seja o maior e o mais coerente dos equívocos, visto que ultimamente tenho desconfiado que até em grotescos disparates pode-se vislumbrar saberes grandiosos. É isso.

Sobre o amor dos homens...

2009-10-17T11:39:00.005-03:00

II

Quem pensa amar a coisa amada
É piedoso e não amante.
O amor é feito de indissolúveis possibilidades
De satisfação a curto prazo.
É feito depressa à sombra de uma necessidade.
No entanto, traz uma saciedade sem precedentes.
Amar é uma questão puramente biológica.
Deve ser encarada com a seriedade devida
E o empenho exigido.
A coisa amada é algo assim como o ser que ama.
Uma incrível semelhança que vai invadindo aos poucos
Até ter confundido as duas essências
Em duas essências emocionalmente dependentes.
Não há muita doação, há uma troca.
Quem pensa ser amado como resultado de si mesmo
É inocente e não amado.

07/05/08

Poesofia I

2009-10-14T15:26:00.003-03:00

I

O poeta e o filósofo andam juntos.
Um a pensar com o peito,
Outro a pensar com o juízo prático das mãos.
Afeitos a tatear o desconhecido,
Ambos caminham sós.
Um embriagado de si mesmo,
Outro sobriamente comedido,
Mas igualmente sós
Em seus ofícios.
O filósofo se propõe a desnudar os reis
E o poeta quando não está oferecendo roupas finas
Aos nobres nus
Está emudecido e emocionado
Com o esplendor da nudez.

Les Amants

2009-10-11T12:54:00.003-03:00

Minha mão meneava ao vento doce
Da tua boca...
Nossas curvas unidas numa aflição
Terrivelmente casual...
Eu e os meus verbos transitivos diretos
A inquirir tua nuca,
A devassar teus cabelos...
Tu, inteira, davas com a velocidade do meu peito
A investigar todos os teus predicados nominais
E então, como num sonho drasticamente concebido,
Nos alargamos no calor da união dos corpos,
Nos recriamos ao pé dos ouvidos nus,
E despidos de toda possibilidade de palavra,
Nos encontramos, enfim, desconhecidos.
Tu, minha brecha de luz inominável!
Eu, teu alarmante fogo invasivo!
Nós, timidamente despedidos,
Preservamos no íntimo de nossos corpos quentes
O pudor de não havermos merecido
A união de nossas almas decadentes...